8.9.09

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- ¿Tú crees en esto? -preguntó Luis.

Hijos apócrifos

V.B.M.


Me acuerdo bien de aquella tarde. Tú habías escrito algo inspirado. Sí, ciertamente inspirado. Yo, sin embargo, languidecía entre botellas de sidra vacías y, para colmo, ni siquiera estaba borracho.

-Dime qué significa para ti la ficción. –Espeté, seguro de que podrías oírme por encima de los estruendos de Interpol.
-¿Eh?
- La ficción. –Aclaré sin más. Tú estabas acostumbrado a este tipo de preguntas repentinas y fumaste largamente o quizá me pareció que fumabas ya demasiado y me miraste.
- La ficción es esta conversación. –Dijiste por toda respuesta.
-Yo estaba por decirte que la ficción es el amor.
-No. La ficción no es el amor pero el amor es, claro, una ficción.
Y anunciaste que te ibas a afeitar y que estabas contento y algo inspirado. Sí, ciertamente inspirado.



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