12.10.09

D.F. # 5 (Jack)

Todavía no sé que se llama Jack y todavía no he querido cruzarle la cara. Parece desorientado y lleva una camisa de manga corta color pistacho muy arrugada. Los dos primeros botones están sin abrochar. Llegamos a la recepción del hostel y preguntamos en un español adulterado por las once horas de vuelo por nuestras habitaciones. 'Oh great; more European trash!'. Aún no sé que se llama Jack pero sé que está borracho y sé que contribuiría positivamente a mi desentumecimiento partirle la cara al primer tipo de este continente que lo merezca un poco; y este, claro, resulta ser Jack, aunque yo todavía no sé que se llama así. De todos modos abandono pronto mi fantasía de gallo de corral en favor de un severo 'European, yes, but not quite trash, my friend. So you'd best watch your mouth'. Jack da un paso hacia atrás y por un momento creo que está a punto de echarse a llorar. Tras disculparse brevemente me habla de la destrucción, de lo poco que le importaría ser destruido (en este caso por mí). Me habla de una mujer cuyo nombre no entiendo y de las propiedades curativas del aire contaminado de México. En otra época lo hubiera adoptado como a un personaje lowriano, interrogándole sobre su desgracia e interesándome por cualquier moraleja que pudiera llegar a ofrecer. Pero la vida ya no es literatura y Jack, que ya me ha dicho su nombre, es sólo un pesado. Un pesado en el D.F., pero un pesado. Pero, con o sin literatura, Jack conversa con los jóvenes y exige, a su modo, que alguien le parta la cara allí, junto al zócalo del D.F. 'Perhaps it would be better that way', dice. 'Perhaps then I could get away from this fucking country, from this fucking shit hole. Perhaps then I would be dead and I could go home'.
.

No comments: