14.5.12

Mientras iba escribiendo





Escribió noche adentro con los pulpos
de amoniaco en las terrazas
sudadas, escribió junto a las vírgenes
palpándose sin placer,
sin añoranza; fue una noche sola
pero en ella cupieron otras muchas;
la noche que llegó a aquella masacre
de luces desnutridas;
la noche que deseó
al principio morir, después matar.
Y a medida que escribía
todo se revelaba claro, hermoso;
los años remendados,
los orgasmos y el tímido dinero,
las bocas y los trenes,
las personas que dijo que sería
-en septiembre, en enero, pronto, ya-
mientras iba escribiendo
sin motivo. 




B.C.



 

1 comment:

Anonymous said...

Precioso el poema.
Y la imagen...
¿Dónde ha sido tomada? ¿Ha sido tomada por ti?
Gracias por tus respuestas.
Un saludo.