Del verso y lo adverso 8.0

Alguien que yo conocía

2012-01-08T04:37:00.000-08:00

Mil años de madera y tú tan cerca
de decir
que no hubo otro principio
-no te culpes, no hay nada más absurdo-.

Empecemos de nuevo.

Mil años de madera y tú tan cerca
que escuché los rodillos de los siglos
decirme es casi nada.

Otra vez.

Mil años de madera y yo no sé.

¿Qué podemos hacer

si solo sobra tiempo?

Que el 2012 sea leve

2011-12-31T06:36:00.000-08:00

La Escuela de Cuentacuentos - ¡Feliz 2012!

2011-12-22T05:20:00.000-08:00

La Escuela de Cuentacuentos
y los que tenemos el gusto de formar parte del equipo, les deseamos

¡Feliz 2012!

Plaza Tahri

2011-12-17T15:36:00.000-08:00

Ruedas

2011-12-17T10:05:00.000-08:00

Fuera ahora,
aléjate entre sombras, vete.
Déjanos donde un día nos encontraste, solos.

Cosa.
Tropiezo.
Objeto inhabitable. Puro amor.

Solamente te pido que no regreses nunca.

B. C.

Recordando la Universidad

2011-12-15T13:16:00.000-08:00

Flamencorro y Colibrín

2011-12-14T06:27:00.000-08:00

Recomiendo este blog de humor pornitológico y desagravios :

Miguel Noguera en el SDLM

2011-12-13T12:04:00.001-08:00

Miguel Noguera en Salamanca

16 de Diciembre.

www.sdlm.info

Sir Ian McKellen recita la canción Fresh Prince of Bel Air

2011-12-10T12:54:00.000-08:00

'Vampiro frente al espejo' de Óscar Pirot

2011-12-10T12:27:00.000-08:00

Tu
ausencia
es
también
la
mía

oscarpirot.blogspot.com

Ser o no ser

2011-12-09T10:21:00.000-08:00

Reorientación [no exhaustiva] de las poéticas realistas

2011-12-08T04:18:00.000-08:00

Acabo de leer una interesante reseña del libro Ritual (Amargord, 2011) de Ernesto García López que firma el poeta Óscar Curieses. En el texto Curieses da una visión general y, como él mismo dice, no exhaustiva del panorama poético actual en español. A mí me ha parecido interesante y me ha servido para acercarme a algún título de mi estantería que no había leído aún, como es el caso de Ovejas esquiladas, que temblaban de frío de Gsús Bonilla.

La reseña empieza así

El texto que aparece a continuación, además de acercarse a la excelente obra de Ernesto García publicada por la editorial Amargord con el título de Ritual, intenta una reorientación no exhaustiva de las poéticas realistas, alejándolas de quienes hasta la fecha monopolizaron ese término como seña de identidad exclusiva y excluyente. Creo que, más que hablar de realismo, se debería hablar de realismos. La experiencia de la realidad varía, nos guste o no, en función del sujeto que la experimenta. Por tanto, cada escritor posee de manera inherente la libertad propia para poderla expresar. Eso no quiere decir que se produzca una huida de la misma, sino que el acercamiento a ella se realiza de una manera propia. La lectura de este libro de Ernesto García López y la de muchos otros a lo largo de los últimos años así lo corroboran. Todas esas obras se distancian de lo que se puede denominar como realismo conservador

y pueden leer el resto AQUÍ

Queremos vivir para la felicidad y no para la miseria ajena

2011-12-06T02:52:00.000-08:00

Lo siento, pero no quiero ser emperador. No es lo mío. No quiero gobernar o conquistar a nadie. Me gustaría ayudar a todo el mundo, si fuera posible: a judíos, gentiles, negros, blancos. Todos nosotros queremos ayudarnos mutuamente. Los seres humanos somos así. Queremos vivir para la felicidad y no para la miseria ajena. No queremos odiarnos y despreciarnos mutuamente. En este mundo hay sitio para todos. Y la buena tierra es rica y puede proveer a todos.

El camino de la vida puede ser libre y bello; pero hemos perdido el camino. La avaricia ha envenenado las almas de los hombres, ha levantado en el mundo barricadas de odio, nos ha llevado al paso de la oca a la miseria y a la matanza. Hemos aumentado la velocidad. Pero nos hemos encerrado nosotros mismos dentro de ella. La maquinaria, que proporciona abundancia, nos ha dejado en la indigencia. Nuestra ciencia nos ha hecho cínicos; nuestra inteligencia, duros y faltos de sentimientos. Pensamos demasiado y sentimos demasiado poco. Más que maquinaria, necesitamos humanidad. Más que inteligencia, necesitamos amabilidad y cortesía. Sin estas cualidades, la vida será violenta y todo se perderá.

El avión y la radio nos han aproximado más. La verdadera naturaleza de estos adelantos clama por la bondad en el hombre, clama por la fraternidad universal, por la unidad de todos nosotros. Incluso ahora, mi voz está llegando a millones de seres de todo el mundo, a millones de hombres, mujeres y niños desesperados, víctimas de un sistema que tortura a los hombres y encarcela a las personas inocentes. A aquellos que puedan oírme, les digo: “No desesperéis”.

La desgracia que nos ha caído encima no es más que el paso de la avaricia, la amargura de los hombres, que temen el camino del progreso humano. El odio de los hombres pasará, y los dictadores morirán, y el poder que arrebataron al pueblo volverá al pueblo. Y mientras los hombres mueren, la libertad no perecerá jamás.

Soldados. No os entreguéis a esos bestias, que os desprecian, que os esclavizan, que gobiernan vuestras vidas; decidles lo que hay que hacer, lo que hay que pensar y lo que hay que sentir. Que os obligan a hacer la instrucción, que os tienen a media ración, que os tratan como a ganado y os utilizan como carne de cañón. No os entreguéis a esos hombres desnaturalizados, a esos hombres-máquina con inteligencia y corazones de máquina. Vosotros no sois máquinas. Sois hombres. Con el amor de la humanidad en vuestros corazones. No odiéis. Sólo aquellos que no son amados odian, los que no son amados y los desnaturalizados.

Soldados. No luchéis por la esclavitud. Luchad por la libertad. En el capítulo diecisiete de san Lucas está escrito que el reino de Dios se halla dentro del hombre, no de un hombre o de un grupo de hombres, sino de todos los hombres. En vosotros. Vosotros, el pueblo tenéis el poder, el poder de crear máquinas. El poder de crear felicidad. Vosotros, el pueblo, tenéis el poder de hacer que esta vida sea libre y bella, de hacer de esta vida una maravillosa aventura. Por tanto, en nombre de la democracia, empleemos ese poder, unámonos todos. Lucharemos por un mundo nuevo, por un mundo digno, que dará a los hombres la posibilidad de trabajar, que dará a la juventud un futuro y a los ancianos seguridad.

Prometiéndoos todo esto, las bestias han subido al poder. Pero mienten. No han cumplido esa promesa. No la cumplirán. Los dictadores se dan libertad a sí mismos, pero esclavizan al pueblo. Ahora, unámonos para liberar el mundo, para terminar con las barreras nacionales, para terminar con la codicia, con el odio y con la intolerancia. Luchemos por un mundo de la razón, un mundo en el que la ciencia y el progreso lleven la felicidad a todos nosotros. Soldados, en nombre de la democracia, unámonos.

Chaplin
1940

7 de Diciembre: Lectura en El Savor, Salamanca

2011-12-04T14:52:00.000-08:00

Encuentro Literario 3 Orillas 2011

2011-11-30T12:16:00.001-08:00

V ENCUENTRO INTERNACIONAL DE LITERATURA 3 ORILLAS
Poéticas Contemporáneas

Diciembre 2011
Programa oficial

***
Jueves 1 de Diciembre
Librería del Cabildo de Tenerife (20h)

Acto de Apertura - Presentación del cartel- Salutación 3 Orillas
Diploma Reconocimiento Libro de Poesía Mejor Editado en Canarias
“Elegías últimas a Miguel Hernández”

Ceremonia del Almendro
“Artes y Letras” 2011
Galardón cultural a la escritora PEPA AURORA

***
Viernes 2 de Diciembre
Biblioteca Municipal de La Laguna (18:30h)

Una laguna de antología

Presentación del libro
“POR DONDE PASA LA POESÍA”
(Baile del Sol, 2011)
Por VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)

“En este libro los protagonistas son el espacio y el tiempo
que arropan a los lectores, así como a la escritores en torno
a un ideal de sinergia creativa transformadora de la realidad”.
Textos poéticos Librería Primado 2007-2010

Presentación del libro
“POETAS DE ISLAS CANARIAS”
(Editorial La Otra, México, 2011)
Por JUAN CARLOS DE SANCHO (Gran Canaria)

“Antología de poetas canarios presentada en la Feria Internacional del Libro de México D.F.
La Universidad de Culiacán y el Encuentro Internacional de Escritores de Ciudad Obregón”.
Incluye 20 poetas canarios del siglo XX / Ilustraciones del pintor Augusto Vives.

POÉTICAS CONTEMPORÁNEAS
Viernes 2 de Diciembre
Ex-Convento de Santo Domingo, La Laguna (20:30h)

BEN CLARK (Ibiza)
ÓSCAR PIROT (México)
RAÚL CAMPOY GUILLÉN (Madrid)
VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)
DANIEL BERNAL SUÁREZ (Tenerife)

***
Sábado 3 de Diciembre
Ateneo de La laguna (11/14h)

Un café literario en el Ateneo
Taller de entrevistas literarias
***
“Nada es igual después de la poesía”
Encuentro de poetas 3 Orillas

Cine de Buenavista del Norte
(18/21h)

Proyección: “MACARONESIA DE TINTA Y PAPEL”

Presentación del proyecto bilingüe
Las Islas de los Secretos / As Ilhas dos Segredos
(Azores, Canarias, Madeira y Cabo Verde)
Por JUAN CARLOS DE SANCHO

Buenavista poetic club

BEN CLARK (Ibiza)
ÓSCAR PIROT (México)
RAÚL CAMPOY GUILLÉN (Madrid)
VICTOR GÓMEZ FERRER (Valencia)
FRANCISCO LEÓN (Tenerife)
NOEL OLIVARES (Gran Canaria)

Maratón de Poesía Isla Baja
(Poetas residentes)

Proyección despedida: Ecos de Aitana Alberti

***

Recitales de la poeta mapuche
Rayen Kvyeh
(Chile-Araucanía)

Sábado 10 de Diciembre
Librería de Mujeres (20h)
Santa Cruz de Tenerife

Viernes 16 de Diciembre
Casa Colón (20h)
Las Palmas de Gran Canaria

***
75º Aniversario
de la muerte de Federico García Lorca

Miércoles 14 de Diciembre
Casa Museo Galdós (20h)
Las Palmas de Gran Canaria
Poesía canaria: lectura de poemas en su memoria
(Varios Autores)

***
V Recital de Poesía Joven
3 Orillas
La Noche del Rinoceronte
Cuasquías
Miércoles 14 de Diciembre (22h)
Las Palmas de Gran Canaria
(Varios Autores)

***
EN LA BAJAMAR

Plantación del Árbol de la Poesía
Lunes 12 (Tenerife)

Poetas en el encuentro de Escuelas Solidarias
Jueves 15 (Gran Canaria)

Voces del exilio:Guinea Ecuatorial
Diálogo con Ambrosio Abeso Angono
Viernes 16 (Gran Canaria)

Entrevistas, publicaciones, talleres

***
ENTRADA LIBRE A TODO EL FESTIVAL
(Espacios sujetos a modificación)

Entrevista a Ben Clark en Duero Digital

2011-11-21T01:19:00.000-08:00

Entrevista de Xurxo Sierra Veloso a Ben Clark para 'Duero Digital'

(Noviembre, 2011) Enlace AQUÍ

'Basura' en el blog de David Pérez Vega

2011-11-13T16:18:00.000-08:00

Unas palabras del escritor David Pérez Vega sobre Basura (Editorial Deliro, 2011)

Link AQUÍ

y, además un poco de basura interdisciplinaria en el blog de un amiguete...

Agradecido estoy.

B.C.

Lectura en Almería: Martes 8 de noviembre. Los Banderines del Zaguán

2011-11-06T10:51:00.000-08:00

Ben Clark
acompañado al piano por
Pablo Mazuecos
y con la proyección de imágenes de
Laia Arqueros

Martes 8 Noviembre, 22h
San Leonardo, 40. ALMERÍA
Poesía + Música + Imágenes
Los Banderines!

Yuxtaposiciones 2011 (festival polipoético internacional)

2011-10-27T10:42:00.000-07:00

3 y 4 de noviembre
La Casa Encendida
Ronda Valencia, 2
Madrid

La Casa Encendida (Madrid)
poesía sonora, slam poetry, performance, poesía & rock...

Con la participación de:
Saul Williams (EE. UU)
Jaap Blonk (Holanda)
Nacho Vegas (España)
David Ymbernon (España)

El festival Yuxtaposiciones cumple 9 años yuxtaponiendo géneros poéticos y no tan poéticos, estableciendo conexiones entre voces de distintos países y distintas frecuencias, celebrando la actualidad y el gesto de la poesía. Como cada año, el festival presenta un sucinto e intenso recorrido por distintos palos del panorama poético con autores de primera línea.

Más información en:
http://propost.org/yuxtaposiciones2011
http://www.facebook.com/yuxtaposiciones2011
http://www.lacasaencendida.es

Festival dirigido por Ajo con la colaboración de propost.org

Editorial Delirio

2011-10-24T11:02:00.000-07:00

Editorial Delirio

www.delirio.es

2011-10-20T12:55:00.000-07:00

El PAN en 'La aventura del saber'

2011-10-20T11:12:00.000-07:00

Mucho PAN, PAN para muchos:

http://www.rtve.es/alacarta/videos/la-aventura-del-saber/aventura-del-saber-20-10-11/1228384/

Volver a escribir es caro

2011-10-19T08:27:00.000-07:00

End of story

Tony Soprano

Abre el Word que llega el frío.
Dale vida a la página sin página
que hay detrás de los platos y de los vasos rotos.
Hoy no debes servirle nada a nadie
–no y no y no de nuevo–
y sin embargo es servir,
servir con algún propósito,
lo único que se espera de ti ahora.

Han hecho falta cien litros de alcohol;
Los Soprano; una excesiva,
y absurda cantidad de material
por decir algo ‘explícito’;
doce o trece películas
Martin Amis y Owen –Gilberto y también Wilfred–;
un poco de Chet Baker;
y por qué no una funda nueva para el teléfono;
también amor y amor inmerecido.

Así que abre el Word, por fin, Cacaseno,
que empiezas a parecerte a la sombra
de un tipo recogido que hace sólo una década
todavía creía en los milagros
cuando imprimía –lento, Epson Stylus–
un poema nefasto y más sincero
que lo que escribes ahora,
tras meses de abstinencia y de infidelidad,
con la casa en silencio y algo fría.

B.C.

(Vídeo visto en www.huesosdesepia.blogspot.com)

Nueva Web de la Editorial Delirio

2011-10-18T03:27:00.000-07:00

Delirio estrena web, autores y producto: ¡camisetas!

Envídiame, yo puedo amarte aún

2011-10-17T03:46:00.000-07:00

Cuando ya no es posible cuando ya
y ya no y es que todo es demasiado
yo puedo amarte aún.

Cuando tú y cuando entonces y después
y me dijiste y puede que si hubiéramos
yo puedo amarte aún.

Cuando ella y cuando él y las llamadas
y las veces que no te respondía,
cuando acaso y en éste mismo instante;
no después sino ahora y no hace falta
decírtelo de nuevo pero sí:
yo te amo por encima de nosotros.

B.C.

Versos desde la trinchera (ABC.es)

2011-10-13T03:03:00.000-07:00

Manuel de la Fuente escribe hoy un estupendo artículo sobre
Tengo una cita con la Muerte

(Ediciones Linteo, 2011)

en la página web de ABC

AQUÍ

2011 poetas por KM2

2011-10-08T08:36:00.000-07:00

'Lo que hacemos para divertirnos por aquí #1' de Ben Clark

2011-09-29T05:19:00.000-07:00

Podríamos recorrer la milla
que falta hasta el basurero y
lanzarle allí unas rocas a las ratas.

Ben Clark
traducción de Ben Clark
Reasons To Leave The Slaughter.
Write Bloody Publishing (2011)

WHAT WE DO FOR FUN AROUND HERE #1

We could hike the mile
over to the junk heap and
toss rocks at the rats.

Ben Clark

Reasons To Leave The Slaughter.
Write Bloody Publishing (2011)

'In Memoriam' de E. A. Mackintosh

2011-09-26T03:31:00.000-07:00

Soldado raso D. Sutherland, muerto en combate en una trinchera alemana el 16 de mayo de 1916, y los otros que murieron.

Así que tú eras el padre de David,
y él era tu único hijo,
y el musgo de la turbera recién cortado se pudre
y el trabajo ha quedado sin hacer,
porque hay un hombre viejo que llora,
sólo un anciano con su dolor,
por David, su hijo David,
que no regresará.

Oh, las cartas que te escribió,
–y puedo verlas aún–:
ni una palabra sobre la guerra
pero sí sobre las ovejas en la colina
y sobre cómo deberías recoger la cosecha
antes de que el año se vuelva más tormentoso,
y los bosches tienen ahora su cuerpo,
y yo era su oficial.

Tú eras sólo el padre de David,
pero yo tenía cincuenta hijos
cuando salimos al atardecer
bajo el arco de los cañones,
y regresamos al crepúsculo
–¡oh, Dios! Los oí llamar
pidiéndome ayuda y una misericordia
que no podría ayudarlos–.

Oh, nunca os podré olvidar,
mis hombres, que confiasteis en mí,
más mis hijos que de vuestros padres,
pues ellos sólo podían ver
a los indefensos pequeños bebés
y a los hombres jóvenes en su orgullo.
Ellos no podían veros morir,
y sosteneros mientras moríais.

Felices y jóvenes y aguerridos,
vieron a sus primogénitos partir,
pero no los fuertes brazos partirse
y los bellos hombres traídos abajo,
los lastimosos cuerpos retorcerse,
gritaban “No me deje, señor”,
pues ellos eran sólo vuestros padres,
pero yo era vuestro oficial.

E. A. Mackintosh

Traducción de Borja Aguiló y Ben Clark

Tengo una cita con la Muerte (Poetas muertos en la Gran Guerra)
Ediciones Linteo 2011

IN MEMORIAM

Private D. Sutherland killed in action in the German trench, May 16th, 1916 and the others who died.

So you were David’s father,
And he was your only son,
And the new-cut peats are rotting
And the work is left undone,
Because of an old man weeping,
Just an old man in pain,
For David, his son David,
That will not come again.

Oh, the letters he wrote you,
And I can see them still,
Not a word of the fighting
But just the sheep on the hill
And how you should get the crops in
Ere the year get stormier,
And the Bosches have got his body,
And I was his officer.

You were only David’s father,
But I had fifty sons
When we went up in the evening
Under the arch of the guns,
And we came back at twilight –
O God! I heard them call
To me for help and pity
That could not help at all.

Oh, never will I forget you,
My men that trusted me,
More my sons than your fathers’,
For they could only see
The little helpless babies
And the young men in their pride.
They could not see you dying,
And hold you while you died.

Happy and young and gallant,
They saw their first-born go,
But not the strong limbs broken
And the beautiful men brought low,
The piteous writhing bodies,
They screamed ‘Don’t leave me, sir,’
For they were only your fathers
But I was your officer.

Ewart Alan Mackintosh (4 de marzo de 1893-23 de noviembre de 1917)
Murió el segundo día de la batalla de Cambrai, a los 24 años.

Martes 27 de septiembre: Juan Gabriel López Guix en Salamanca

2011-09-26T02:34:00.000-07:00

El martes 27 de septiembre, a las 18:30 h. acude a la Facultad de Traducción de Salamanca dentro del ciclo 'Como lo oyes' el traductor Juan Gabriel López Guix, traductor y responsable de la edición de Cuentos de la Gran Guerra (Alpha Decay. Barcelona, 2008.), libro hermano de Tengo una cita con la Muerte.

Manuel López Azorín sobre 'La mezcla confusa'

2011-09-26T02:28:00.001-07:00

Unas palabras amables del poeta Manuel López Azorín sobre La mezcla confusa en su blog:

El blog de Manuel López Azorín

Agradecido estoy,

B.

El amor es maligno - Slavoj Žižek

2011-09-16T07:15:00.000-07:00

No hay nada, básicamente. Lo digo literalmente,pero entonces ¿Cómo surgen las cosas? En este punto siento una especie de afinidad espontánea con la física cuántica donde la idea, como sabes, es que el Universo es un vórtice, pero una especie de vórtice con carga positiva y entonces aparecen cosas determinadas cuando el equilibrio del vórtice se perturba. Y de pronto esta idea se me antoja muy atractiva; no sólo hay nada, ahí afuera hay cosas. Significa que algo salió terriblemente mal; que aquello que llamamos creación es una especie de desequilibrio cósmico, una catástrofe cósmica. Las cosas existen por error. E incluso estoy dispuesto a llevar esto al límite y decir que la única manera de compensar esto es asumir que hubo un error y llegar al final. Y para este final tenemos un nombre: se llama amor. ¿No es el amor, precisamente, este desequilibrio cósmico? Siempre me repugnó esta actitud de “yo amo al mundo” “hay un amor universal”. No me gusta el mundo. Esto básicamente entre odio al mundo y me da igual. Y toda la realidad, pues es eso, lo que es, es estúpido, está ahí afuera y me da igual. El amor para mí es un acto tremendamente violento. El amor no es “os amo a todos”. El amor es escoger una cosa y ahí, de nuevo, tenemos este desequilibrio. Incluso si este algo es sólo un pequeño detalle, una persona individual y frágil, diría “yo te amo más que cualquier otra cosa”. En este sentido formal, el amor es maligno.

Atrapado

2011-09-14T02:40:00.000-07:00

El juego te ha hecho fuerte.

Y llevo ya demasiado en tu cama

-atrapado en tu cama-.

El juego te ha hecho fuerte,

y tengo que lograr salir de aquí.

'Área de servicio' de Stephen Dunn

2011-09-13T06:12:00.000-07:00

No todas las lavanderías son tristes.
Allá en el Pueblo, la que frecuentaba
era un sitio hecho para leer y contemplar
qué ponían en el programa delicado las mujeres.
Era más joven entonces y quería vivir
en una ciudad, y ser uno más entre
los pobres elegantes. Ahora estas mujeres
en el Lavado Y Secado, manoseando las monedas
en esta terrible claridad, parecen, simplemente, cansadas.
Quizá todas las mujeres de Bank Street
estuvieran cansadas; no me habría dado cuenta.
Quizá todas las mujeres en cualquier lugar estén cansadas
e incluso las cosas más ligeras y encantadoras
a veces las perciban como una carga de la que desprenderse—
bien entrada la noche, digamos, con el humor equivocado,
y alguien esperando con una sonrisa.
Hoy estas máquinas parecen
las máscaras estancas de los buceadores del fondo del mar,
y lo que gira en ellas es confusión
controlada, algo que cada uno de nosotros comprende.
Pongo juntas mi ropa blanca y de color,
como siempre hago, y una joven
con un crío y una camiseta en la que pone
Vive Libre o Muere dice No, así está mal.
Le digo que estoy interesado en la velocidad.
No digo que tengo una casa
con un cuarto para lavar y secar, o
que mi ropa es suficientemente vieja para no desteñir.
Tampoco digo que no he pisado
una lavandería desde hace 20 años.
Esto podría ser una estación de bus a juzgar
por la mirada fija de las caras solitarias, pero ella
tiene a un crío al que regañar, nada de tiempo para mirar.
Estoy lejos de casa. Quién sabe
qué les parezco a aquellos que miran tan fijamente
o qué es lo que, a ellos, les revela mi colada.
He aquí a un hombre limpio, podrían estar pensando.
Debe de haber hecho algo muy malo.

Stephen Dunn (Nueva York, 1939)
del libro Loosestrife (1996).

Traducción de Andrés Catalán

'Tengo una cita con la Muerte' en El País

2011-09-12T07:44:00.000-07:00

La poesía desde una trinchera

Una antología reúne versos de soldados caídos en la I Guerra Mundial

Murieron jóvenes, eran idealistas, apasionados, pero perdieron la vida en los campos de batalla de Europa,entre barro, hambre, ratas y piojos.Vivieron las trincheras de la Primera Guerra Mundial para contarlo.Compusieron poemas en los que describían el horror de un conflicto que segó nueve millones de vidas. De la llamada Gran Guerra, Brian Gardner publicó en 1964 en Reino Unido una antología de poemas que los soldados escribieron durante el conflicto, Up the line todeath. Thewarpoets 1914-1918. La editorial Linteo escogió a 21 de los más de 100 poetas del original y dio a luz Tengo una cita con la muerte. Poesía de la guerra, poesía de los muertos. "Mi abuelo tenía esta antología y fue un libro que siempre me fascinó", explica por teléfono Ben Clark, uno de los dos responsables de la traducción y edición del libro. Clark (Ibiza, 1984), que también es poeta, cuenta que desde hace años proyectaba junto a su amigo Borja Aguiló publicar la obra en castellano. Su criterio para esta edición bilingüe fue escoger a "los que murieron en combate", requisito cumplido por todos excepto dos que fallecieron de neumonía y de una sepsis provocada por una picadura de mosquito. De este último poeta, Rupert Brooke, "se recitaban sus versos en las trincheras, era muy popular", indica Clark. En España, el ejemplo más significativo de poeta soldado y que componía versos en la Guerra Civil fue Miguel Hernández, muerto en 1942 por el tifus y la tuberculosis en una prisión alicantina. Los intensos versos de Tengo una cita con la muerte -título tomado del inicio de un poema de Alan Seeger- se rescataron de los cadáveres, "estaban entre las ropas, escritos en cuadernos o en hojas sueltas. A algunos les dio tiempo de enviarlos a sus casas", agrega Clark, para quien el más significativo de aquellos bardos fue Wilfred Owen, que ya había publicado tres poemas y cuya breve obra no se conoció hasta años después de su muerte. Owen perdió la vida a una semana de que acabara el conflicto, tenía 25 años. Una cita suya abre la antología:Sobre todo no estoy preocupado por la Poesía / me ocupo de la Guerra, y de lapena de la Guerra./ La Poesía está en la pena. Tengo una cita con la muerte es poesía que toca a difuntos, pero no todas las composiciones tienen el mismo tono. Los primeros versos de la guerra eran pasionales y patrióticos, henchidos de idealismo. Sus autores son jóvenes que ignoran el matadero al que se dirigen, sin apenas entrenamiento ni formación militar. A medida que avanza la contienda las palabras se tornan sombrías, teñidas de desengaño y desilusión. En ese cambio fue decisiva la batalla del río Somme, una carnicería al norte de Francia en la que murieron, solo el primer día, el 1 de julio de 1916, casi 20.000 británicos. Uno de ellos fue Leslie Coulson, su libro Fromanoutpost and otherpoems vendió 10.000 copias en un año, después de su muerte. Su poemaDesde el Sommefinaliza así:Dentro de mi alma siento crecer una música extraña, / vastos cantos de una tragedia demasiado profunda / -demasiado profunda- / para ser pronunciada por mis pobres labios. Los editores subrayan que el lector no encontrará "poesía escrita por elegantes señores en mansiones inglesas", sino "voces curtidas en el horror". Algunos poetas cargaron contra los que cantaban la grandeza de la guerra mientras permanecían cómodamente en sus casas.Así ocurreen Reclutamiento, de E. A. Mackinstosh, muerto con 24 años: Id y ayudad a engrosar a engrosar las listas / con los nombres de los muertos. / Id a ayudar a completar una columna / a los malditos periodistas. Sin embargo, hay un obstáculo lógico para poder apreciar en estos versos la locura de la guerra: la traducción. La tarea de pasar los poemas originales a esta obra"es frustrante", como reconocen los autores, y la musicalidad con la que se compusieron (... ) (Loss and failure, pain and death) se pierde, a pesar de que la edición bilingüe lo atempere: (la pérdida y el fracaso; el dolor y la muerte). En cuanto a los poetas, algunos tenían "cierta bibliografía", como el galés Edward Thomas, y otros eran principiantes que apenas publicaron algo más que sus poesías de guerra, como Robert Palmer. Los más jóvenes terminaron su vida con 20 años, el más veterano tenía 45.Además de ingleses, en la antología hay irlandeses, un canadiense y un estadounidense. Con la guerra siempre como paisaje, en Tengo una cita... hay escalofriantes poemaspremonitorios, como el que escribió William Noel Hodgson el 1 de julio de 1916, dos días antes de caer en la batalla y que acaba así:Por todos los placeres que voy a perderme, / Ayúdame, Señor, ayúdame a morir. Los hay también que cuentan las miserias de cada día, como Cazando piojos, del inglés Isaac Rosenberg, que murió con 28 años:(...) por una camisa infestada de parásitos / Lanzó aquel soldado de su garganta / Juramentos / Que amedrentarían a un dios, pero no a los piojos. Unos versos invocan a Dios, otros a la patria; muchos contienen referencias a las aves y la naturaleza, el edén perdido y añorado; los hay belicistas, los hay de hermandad con el enemigo: Cuando haya paz, entonces podremos ver de nuevo / con nuevos ojos, la verdadera forma del otro y su grandeza. Por último, se suceden los recuerdos a los caídos en combate, como enLos muertos ansiosos, de John McCrae. Todas estas palabras fueron esfuerzos mentales para sacudirse el miedo a morir. Clark y Aguiló consideran que uno de los grandes momentos del libro está en El vigía, de Owen, que describe cómo fue la gran guerra de trincheras:El poco aire que permanecía apestaba, viejo, y ácido / con humo de obuses y el olor de hombres / que habían vivido allí años, y que dejaron su maldición / en aquel lugar, / si no sus cadáveres...

MANUEL MORALES

Publicado el 10/08/2011 en
http://www.elpais.com/articulo/revista/agosto/poesia/trinchera/elpten/20110810elpepirdv_8/Tes

Entrevista 'Letras Viajeras' en La Vanguardia

2011-09-12T07:23:00.000-07:00

'Letras Viajeras'
Sección de 'La Vanguardia' coordinada por Víctor Balcells Matas y Andrés Catalán.
Entrevista a Ben Clark y a Robert Hass. Publicado en 'La Vanguardia' 15/08/2011

'Tengo una cita con la Muerte' en Babelia

2011-09-12T05:16:00.000-07:00

Tengo una cita con la Muerte

Borja Aguiló y Ben Clark (Eds.)

Ediciones Linteo 2011.

Poesía. Para hacer justicia a este libro, habría que citar a todos y cada uno de los poetas que lo integran, 21 en total, todos muertos en la Primera Guerra Mundial, la mayoría en plena juventud. Todos son poetas en lengua inglesa. Las pequeñas reseñas biográficas que hay al final del libro nos informan de las precisas circunstancias de su muerte: murió ametrallado, de un tiro en la cabeza, derribado por aviones enemigos, murió en la batalla del Somme, de Arras, de Havrincourt, de Ypres, de... Estoy a punto de decir que todos son poemas memorables, en el sentido de que han conseguido lo más difícil, atrapar un instante de vida en las circunstancias más incompatibles con la vida, justo cuando la Muerte zumba alrededor de la manera más cruel y despiadada imaginable, en plena batalla, o cuando se avecina el combate, o cuando hay un remanso de paz y se puede recordar la vida perdida, y puede que para siempre (como así fue en todos los casos). Salvado ese reconocimiento general e indiscriminado, quizás el lado más antipático del libro es el que representan los poemas que intentan una justificación idealista de la guerra, tipo Rupert Brooke, con apelación a la sagrada causa de la patria que llevará a la muerte a los jóvenes sacrificados en ese altar de la Historia Sagrada de un país, o de la Humanidad en general. En el lado opuesto, exactamente en el contrario, están los salvajes poemas de verdadera y cruel guerra, con todos los detalles de la carnicería que provocan las bombas, la metralla, y el espanto de la muerte real, muy por encima de cualquier escamoteo en aras de esas grandiosas causas que empujan a los hombres a morir en plena juventud. Aquí Isaac Rosenberg y Wilfred Owen se llevan la palma, con poemas terribles como El vertedero de los muertos, del primero, o todos los que cierran este volumen, firmados por el segundo, el mejor poeta de todos, pero también el más inconmensurablemente desgarrador y acusador: "Hacia el norte, sin cesar, relampaguean y truenan los cañones / a lo lejos, como el oscuro rumor de alguna guerra / ¿Qué hacemos aquí?".

ÁNGEL RUPÉREZ

publicado el 03/09/2011 en

http://www.elpais.com/articulo/portada/Tengo/cita/muerte/elpepuculbab/20110903elpbabpor_31/Tes

'La Mezcla Confusa' en El Cultural

2011-09-12T05:11:00.000-07:00

La mezcla confusa

Ben Clark

VII Premio Nacional de Poesía Joven "Félix Grande" 2011.

Universidad Popular. 2011

Desde el presupuesto de una poética de la claridad, del no poner resistencia a la comprensión -se afirma que un poeta escribe “un poema sencillo de entender”-, los poemas de este libro lo son, entre otras razones, por un uso inteligente de la ironía, don que el autor ya ha demostrado en sus publicaciones anteriores. El quinto libro de Ben Clark (Ibiza, 1984) se abre con dos poemas de índole programática -se reincide en el asunto en varios otros- y en uno de ellos, “La palabra”, se dice de ella que llegó “estropeada” y se anotan varias soluciones, de las cuales la última sentencia: “que decore./ Porque esto no nos sirve para nada.” Un inicio como éste es ya un valor y reclama la atención del lector. La ironía, fundamental en la tradición de lo moderno, ofrece una mirada a las cosas, y a la significación, por la que deja a la vista el haz y el envés en un trabajo de desdoblamiento que cabe calificar de dialógico.

En no pocas ocasiones la escritura incorpora el humor, bien algo escaso entre los poetas, como sucede en “Hablarán las oscuras concubinas”, cuyo único verso dice: “Tú déjalas hablar. Que algo dirán”. Es, como sucede con el tono irónico, una muestra del agudo ingenio de Clark. Y hay que decir que lo humorístico sirve también para poner en solfa el valor de un poema al tiempo que se critica al sistema financiero, como, por ejemplo, en el titulado “TAE”.

No basa este libro su éxito en sucesos extraordinarios o fantásticos ni en una figuración arriesgada, sino partiendo de algo corriente, o incluso mínimo, saber extraerle lo que de poético pueda tener y decirlo con un lenguaje siempre rítmico, gratificante para el lector, quien no puede sustraerse a la agudeza y al modo de ver de quien habla. Con todo, también se hace materia del poema algún acontecimiento de relieve, como el atentado de Omagh, donde la muerte de otros implica que “no mueren solamente los que mueren, ni continúa vivo quien recuerda”, lo que pone de relieve la empatía del sujeto con aquello de lo que habla. Un buen libro de Clark, uno más.

TÚA BLESA

Publicado el 09/09/2011 en

http://www.elcultural.es/version_papel/LETRAS/29715/La_mezcla_confusa

Canción de amor de dos guisantes (11.09.01)

2011-09-11T03:15:00.000-07:00

In a minute there is time
for decisions and revisions which a minute will reverse

T. S. Eliot

Let us go then, you and I,
por senderos remotos sin paisaje,
persigamos un Lázaro adorado
entre el humo y el fuego y las sirenas;
un lazarillo ciego de jabón
y de agua. Mientras tanto el hombre cae.
[¡Dios mío! ¡Dios mío! ¿Lo estás grabando?]
Vayamos donde fuimos. No sé dónde,
esperaba en secreto que supieras
quizás la dirección, quizás el viento
adecuado, el olor. Pero no sabes,
y yo no sé tampoco. [Breaking news
today on CNN, minutes ago...]
Auch die Blumen leiden den Tod,
y sigue sorprendiéndonos igual.
—Demasiado sol, Wilbor —dijo Johan
ignorando el gruñido del anciano.
—Semisombra, te dije semi —¡Wilbor! ¡Johan!
¡Deprisa, por la tele!
Mientras cae,
le pedimos permiso a los amantes,
y nos miran y ríen, elevándose
deprisa —¡cada vez ascienden más! —
y la pompa no aguanta y son dos pésoles
que no germinarán en esta tierra,
que ya caen, sin remedio, a su vacío.
—¿Y ahora qué mujer pero qué demonios...?
[Un Pearl Harbor terroriste en direct
sur les écrans du monde entier]
[Como pueden ustedes comprobar
hay personas lanzándose] —¡Oh Wilbor!
¡El mundo ya se rompe! —¿Ja, Gesine?
¡Mach den Fernseher an!. ¡Qué enciendas la tele!
Voy a colgar, estoy con Wilbor—. Cae.
Consulta su reloj. Sigue cayendo.
Y me hablas de la culpa.
Los hombres hablan siempre de la culpa.
Culpan a los demás. También está
de moda que te culpes a ti mismo.
Algunos —pocos— culpan a algún dios.
Pero esto cada vez es más difícil.
Los intelectuales más retóricos
cantan en los cafés y en las tertulias:
‘la culpa es de la culpa’. Y lo escriben,
sobre las servilletas de los bares
para que en un futuro alguien comente
fulanito de tal ya lo decía:
‘la culpa es tal y cual y lo demás’.
Pero en el fondo nadie sabe quién
y nadie sabe cuándo; sólo el cómo
se come cada día las entrañas
de una niña inocente; sólo el cómo
encierra la canícula en la boca
de un bebé que dormía en la diana.
Los amantes quisieran un olor,
el perfume de sus Kindern no natos
para poder trepar, subir de nuevo.
Pero ya es imposible regresar.
Lo saben ellos, lo sabe él también,
el hombre que no puede detenerse,
que no puede ni siquiera cerrar
los ojos a medida que se acerca.

En la naturaleza no hay amor,
no hay nada más que células nutriéndose;
cadenas y cadenas de materia.
¿Por qué nos apartamos de su lógica?
De su máxima simple: persistir.
Hay once meses más, y son crueles
como el mes más cruel. Yo te he esperado,
y fue una espera larga.
‘¡Cuando ella vuelva y vuelva yo, con ella!’
fue en abril, día cinco, que dijiste:
‘pues estamos los dos como dos viejos’
Spirit false! thou hast forgot.
Y cuando no eras tú,
es que era yo.

—Te dije sol y sombra —dijo Johan.
—A la mierda las flores, a la mierda.
—¡Wilbor! —
Y el hombre cae, reflexiona
sobre el azul que pisa, sobre el precio
de una caña en el centro —qué vergüenza,
voy a vender el piso,
me compraré una casa con jardín.
Un hermoso jardín lleno de flores —.

No nos queda sino cerrar los ojos
y morir, como han muerto desde siempre
las personas decentes. Sin escándalo,
sin malgastar las últimas palabras
con recuerdos ignífugos de un tiempo
que podría haber sido nuestro reino.
Sin pronunciar jamás el nombre arcano.

[... nos semblables, les passagers, prisionniers d’un avion
qui n’avait plus vocation à aterrir.]

B.C.

Hasta Septiembre

2011-07-10T03:54:00.001-07:00

Delversoyloadverso.com

regresa en Septiembre

porque el verano impone un ritmo

que ni es ritmo ni es nada.

¡Salud y poesía!

Ben Clark

Huacanamo en la Feria del Libro de Alicante

2011-07-04T04:52:00.000-07:00

HUACANAMO estará en la Feria del Libro de Alicante, en la caseta REPE, del 1 al 10 de julio, en la Explanada de España, de 19:00 a 24:00.

Os esperamos.

PAN 2011

2011-06-30T05:01:00.001-07:00

¡¡Ya está aquí el PAN 2011!!

PANgrama:

II ENCUENTRO TRANSFRONTERIZO DE ARTE DE VANGUARDIA

Morille (Salamanca), 8, 9 y 10 de julio de 2011

Poetas:

ANDRÉS CATALÁN, ANTONIO GÓMEZ, CARLOS D´ABREU, CARMEN CAMACHO, CHÚS ARELLANO, DAVID MORENO, EDUARDO SCALA, EVA CHINCHILLA, HUGO MILHANAS MACHADO, IGNACIO MIRANDA, JAVIER CÁNAVES, JOÂO MENDES ROSA, JOSE AMARAL, JOSEP PEDRALS, JUAN PARDO, LUÍS FILIPE CRISTÓVÃO, LUISMI, LUIS FELIPE COMENDADOR, MANUEL MOYA, MARÍA ELOY -GARCÍA, MIGUEL ÁNGEL G. ARGÜEZ, MIGUEL GODINHO, NUNO FRANCISCO, NURIA BENITO MANJÓN, ODILE L’AUTREMONDE, PERU SAIZPREZ, RAFA SARAVIA, RAÚL VACAS, RUI ALMEIDA, SARA COSTA, TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO, USEPPE.

Exposiciones e Instalaciones

–ÁNGEL MATEOS:

«DESPLAZAMIENTOS III» (Pozo Nuevo y Charca del Camino de Salamanca)

–ANTONIO EGUILUZ:

«CORROSIONES AMBIENTALES» (CEVMO)

–CATALINA RIVERA:

«LAWEVERA: REVISTA ENSAMBLADA REALIZADA EN CERÁMICA» (CEVMO)

–JOSÉ ANTONIO ELVIRA:

«MASAI» y «LA VÍA LÁCTEA» (Calles de Morille)

–JORGE DOS REIS:

«PANÓPTICO (DE VOCALES Y CONSONANTES)» (CEVMO)

–JOSÉ MARÍA BENÉITEZ:

«BANDERAS» (CEVMO)

–LUZINTERRUPTUS:

«ALAS» (Sauce de la Plaza)

–PAULA SÁNCHEZ:

«HEIDI INDIGNADA» (Tenada Municipal)

–PAULO AUGUSTO PATOLEIA:

«ROSTOS TRANSMONTANOS» (Garaje de Floren y Trini)

–VERA MARTÍN: «PARALÍMITES» (Tenada Municipal)

–VICTORINO G. CALDERÓN:

«DESMEMORIA (CÁRCEL DE SALAMANCA)» (Tenada Municipal)

–YONA MAASSEN:

«VIAJES Y DESNUDOS» (CEVMO)

Talleres

–«TALLER DE POESÍA PARA TORO MECÁNICO» CON ALEX PEÑA
–«BANDERA BLANCA - BANDEIRA BRANCA» VECINOS DE MORILLE - MAÇORES
–«SOÑANDO PECES» CON ANTONIO GÓMEZ

Revistas

–LALATA

(CARMEN G. PALACIOS Y MANUELA MARTÍNEZ)
–MOMBAÇA

(JORGE PÁEZ)

–THE CHILDREN BOOK OF AMERICAN BIRDS

(RAFA SARAVIA)

Acciones e Espectáculos

–«EL ARTISTA MODERNO HA LLEGADO A SU LOCALIDAD» VULGARISARTE
– LA PLAYA DE LA ALBERQUILLA
–«MORILLE TIERRA DE JAUJA» DE ANTONIO GÓMEZ
–«RECITAL PARA TORO MECÁNICO» DE ALEX PEÑA

VIERNES 8

18,00 h. Recepción y abrazos.
19,00 h. Acto de bienvenida e inauguración del Encuentro. Limonada poética en la Plaza servida por Carmen Camacho.
Izado de la bandera y visita a las exposiciones
19,30 h. VulgarisARTE: «El artista moderno ha llegado a su localidad»
21,00 h. CENA
22,15 h. En la Plaza de José Sánchez Alonso, instalación de Luzinterruptus («Alas»)Tenada Municipal
23,00 h. Alberto Pérez. Tenada Municipal

SÁBADO 9

CEVMO
10,00 h. VulgarisARTE: «El artista moderno ha llegado a su localidad»
11,00 h. Mesa redonda: «CARNES Y BARCAS: memorias populares en la poesía portuguesa reciente».Luís Filipe Cristóvão, Hugo Milhanas Machado y Rui Almeida
12,15 h. Recital poético
13,00 h. Ruminagem (Esculturas Sonoras) con Carlos Santos y João Silva
14,00 h. COMIDA
17,00 h. Inauguración de la Playa de La Alberquilla
17,30 h. Taller de poesía para toro mecánico en la Playa de La Alberquilla con Alex Peña.
Concurso «El poema del verano»
19,30 h. Recital poético. «El fresquito» Anfiteatro de la Fuente
21,30 h. CENA

Tenada Municipal
22,45 h. Alto Teatro. «DESTROYER, Cabaret de sótano».
23,30 h. Roncos do Diabo.

DOMINGO 10

Atrio de la Iglesia10,00 h. Carmen Camacho. «Alboreás de Morille»
Guitarra: Nano. Percusión: Andrés Kaba
Plaza José Sánchez
11,00 h. Antonio Gómez. «MORILLE TIERRA DE JAUJA»
12,00 h. Alex Peña. «RECITAL PARA TORO MECÁNICO»
14,00 h. «Enterrado, enterrado»: Enterramiento de Buried de Rodrigo Cortés, en el Cementerio de Arte. Salida desde la plaza a las 13,45 h.
14,30 h. COMIDA

CEVMO
18,30 h. BANDERA BLANCA - BANDEIRA BRANCA. Así se hizo
19,00 h. El PAN segúnVictorino G. Calderón
21,00 h. CENA

Tenada municipal
23,30 h. Comando Macondo
EL PAN DE LOS NIÑOS Y ACOMPAÑANTES

ORGANIZA: Ayuntamiento de Morille
DIRIGEN: Fabio Rodríguez de la Flor y Manuel Ambrosio Sánchez
ASESORAN: Antonio Gómez, Carmen Camacho, Hugo Milhanas Machado y Alberto Rocha
COLABORAN: Junta de Castilla y León, Diputación de Salamanca, Universidad de Salamanca, Editorial Delirio, Warner Brothers, Asociación Cultural El Zurguén, Espacio de Arte El Gallo, Divertilandia.

Revista Turia: Una Realidad Cultural en Peligro

2011-06-27T10:34:00.000-07:00

Corto y pego un email que está difundiendo el poeta Eduardo Moga. Se trata de una llamada para auxiliar -o intentar auxiliar- un referente cultural como es la Revista Turia. Es una vergüenza que perdamos publicaciones valiosas en España -hace poco me he enterado de la desaparición de Educación y Biblioteca, una publicación valiosísima que llevaba más de 20 años dedicada a la investigación y a la promoción de la LIJ-. No debemos consentirlo. Hay que hacer algo. Os dejo el mail de Moga. Si alguien quiere suscribirse a Turia, algo que, como decía el anuncio, cunde más de lo que cuesta, estaré encantado de reenviarle el pdf con el boletín de suscripción. Muchas gracias y Long Live Turia!

B.C.

Queridos:

La revista Turia, en la que muchos hemos colaborado, o en la que nuestros libros o trabajos han sido reseñados, se encuentra en dificultades. Según me cuenta Raúl Maícas , su director, la actual situación económica -y el hecho lamentable de que, cuando hay que apretarse el cinturón, lo primero que se estrangula en España es la cultura- ha supuesto una drástica reducción de sus patrocinios, tanto públicos como privados, lo que podría abocarla a la desaparición el año que viene. La única manera de evitarlo es aumentar el número de suscripciones, y por eso Raúl me pide que difunda este mensaje y el documento adjunto, que incluye un boletín de suscripción. No creo que haga falta decir que Turia, una de las publicaciones culturales decanas de nuestro país, es una pequeña joya cuatritrimestral, que da voz a numerosísimos autores y que proyecta una mirada atenta y crítica sobre múltiples manifestaciones del arte y la literatura. Sé que los tiempos son de dificultad para casi todos, pero una modestísima colaboración por vuestra parte podría suponer la diferencia entre sobrevivir y desaparecer. Yo creo que merece la pena.

Recibid, como siempre, un fuerte abrazo.

Eduardo.

'Mosquitoe' de Víctor Balcells Matas

2011-06-27T10:24:00.000-07:00

You can't start a fire without a spark

Bruce Springsteen

Sólo recuerdo lo que queda cuando te marchas. Amanece, apago las luces, levanto las persianas. Estoy desnudo. Me he tapado con las sábanas y así ando por la casa. Parezco un monje, un emperador caído, Tiberio, un druida, aunque en mí no haya ni rastro de magia. Los pájaros cantan escondidos entre las ramas y es como si los árboles estuvieran cantando. Atravieso el pasillo. Me fumo tantos cigarrillos que ahora soy todo el humo que sale por las chimeneas. Decido dormir. Me tumbo en la cama envuelto en las sábanas como una momia egipcia. Después de ti, uno sólo puede convertirse en momia. Apago la luz. Entonces escucho un zumbido de mosquitos cerca de mi oído. Enciendo la luz. Mientras tanto tú estás volviendo a casa atravesando la ciudad y sus puentes. Veo cinco mosquitos apoyados en la pared. Los mato con la mano uno a uno. Quedan cinco manchas de sangre. Nos han estado atacando mientras nos besábamos, pienso. Entonces tomo una decisión. Decido no limpiar las manchas. Cierro los ojos así, rodeado de sangre. Para recordar que, aunque los besos no fueran suficientes para unirnos, aunque el sexo no pudiera revelarse en comunión, nuestra sangre se mezcló en el estómago de los mosquitos. Para dejar constancia de que también estamos juntos sin saberlo en todo aquello que no somos nosotros. Así cierro los ojos mientras tú estás volviendo a casa. Amanece. Déjame antes de dormirme alfombrar con mi último suspiro tu paso que se aleja.

Víctor Balcells Matas

La anémona

2011-06-24T06:09:00.000-07:00

Negro mar, cementerio de tentáculos,
asco y zozobra –el náufrago es más grande
que el mar–, pero aunque nade, aunque resista
da lo mismo: las pieles se conocen
–no puede arrebatarse su recuerdo–
y la anémona ríe
¿cómo puede seguir uno nadando?
y la anémona ríe, con sus sexos
de veneno bailando en tus oídos,
en tu boca, sus sexos de cadenas,
los brazos que me arrastran hasta el fondo.

B.C.

'Basura' en RNE

2011-06-22T00:05:00.000-07:00

Hablando de Basura

(Editorial Delirio, 2011)

en el programa En la Nube

Click AQUI

Gracias a Carolina Alba y a todo el equipo.

B.C.

The Quarter-Century Blues

2011-06-21T06:14:00.000-07:00

Hoy saldré a celebrar la dicha frágil
de todos los productos congelados
la imborrable fatiga del cartón
y las cosas

las cosas porque tuve
un profesor obeso de latín
que siempre nos prohibió
escribir las cosas
por ser vagas las cosas pero nada
decía este señor de mi deseo
que fue siempre
colmar los habitáculos de términos
imprecisos
hoy salgo a celebrar
que hubo noches difusas donde todos
podrían haber sido otra persona

pero, un momento, aquí
quisiera detenerme
bajar algo la voz y susurrar

‘Sé que amaste a Miquel Martí i Pol
mucho más que a Valente y no te culpo
porque de vez en cuando yo también
practico el bricolaje y hago footing’.

Una masa danzante en los pasillos,
un problema, un brevísimo altercado
seré, con todo, tuyo como nunca
lo he sido hoy, hoy que tanto me conmueve,
hoy que he cumplido veinticinco años.

B.C.

21/06/2009

'Las cuatro estaciones' de Ana Blandiana

2011-06-19T11:50:00.001-07:00

Ana Blandiana.
Las cuatro estaciones.
Cáceres: Periférica, 2011.
ISBN: 978-84-92865-35-2.
Traducción de Viorica Patea y Fernando Sánchez Miret.
219 págs

'Balance' de Julio Herranz

2011-06-19T04:08:00.000-07:00

Debo ser muy pobre
porque eres lo que más vale
de todo lo que tengo.

Julio Herranz
El ángel yuxtapuesto
Plaza y Janés. 2005

Aforismos, gargarismos y otros ismos - de los Accidents Polipoètics

2011-06-19T01:28:00.000-07:00

Acaba de salir Aforismos, gargarismos y otros ismos, el libro inclasificable de los inclasificables Accidents Polipoètics. Un librito tan breve como denso, que ilumina a base de bofetadas. Contiene Grandes Verdades y alguna pequeña mentira; 'Microrrelatos Breves', aforismos, un diccionario muy raro raro raro y un curioso apartado final que reflexiona sobre la Transición Espanyola, llamada 'Hijos del Baby Boom'. Clembuterol en estado puro en una edición muy cuidada y original. Imprescindiblemente imprescindible.

Aforismos, gargarismos y otros ismos
Accidents Polipoètics.
16 x 13, cubierta con golpe seco. 87 páginas.
10 euros.
Arrebato Libros, mayo 2011.
www.arrebatolibros.com

Diseño y maquetación de Fabio de la Flor.

Algunas joyas:

"Los marineros también tienen una suegra en cada puerto"

"Ser ateo es tener fe ciega en la lógica"

"Vida: Enfermedad de transmisión sexual"

"El problema de la media naranja es que te la encuentras ya exprimida"

Yo mataré monstruos por ti - de Víctor Balcells Matas

2011-06-19T00:07:00.000-07:00

¡Más de 1000 ejemplos vendidos!

Yo mataré monstruos por ti
Víctor Balcells Matas
Editorial Delirio. Marzo 2010
Segunda Edición: 2011

A veces hay un hombre... no diré que un héroe
porque, ¿qué es un héroe?
Pero a veces, hay un hombre -y aquí estoy hablando del Notas-
a veces hay un hombre que, bueno, es el hombre
para su lugar y su tiempo. Encaja justo allí.

The Big Lebowski

«Fracasé. Pero es mentira: ¡No fracasé! Es el ser humano el que ha fracasado, porque quien piensa demasiado dice tantas cosas absurdas sobre la vida…» Así empieza el último párrafo de uno de los cuentos más histriónicos del catalán Víctor Balcells Matas (Barcelona, 1985); ‘Historia Natural de la Seducción Instantánea’, título que parece soluble pero que no lo es. En absoluto. El ser humano fracasa a diario, sí, y algunos dirán que es el deber del artista, del escritor en este caso, documentar un hecho tan triste. Por fortuna Balcells Matas –pese a su formación periodística– no pretende documentar nada con esta recopilación de cuentos. Tampoco se trata de reivindicar ideales perdidos ni de evocar –o peor; recuperar– amores y ácaros del pasado. Yo mataré monstruos por ti no es sólo un verso del grupo Love of Lesbian, es también un tratado de lo anodino, una tesis sobre la sordidez, una oda a la gasolina y un largo –y no por ello tedioso – poema de amor. En su ópera prima (bajo las palabras bautismales de Ignació Martínez de Pisón: 'Un estilo vigoroso que jamás se aleja de la naturalidad expresiva. Un magnífico debut.') el joven autor se la juega con un ‘all in’ literario que incluye hasta la portada: un flacucho de 24 años nos muestra sus músculos, su fuerza y promete matar nuestros monstruos. Sí, se trata del propio autor pero se trata también, claro, de un engaño: este personaje fuerte –que no forzudo– de la portada no ha venido a protegernos; ha venido a decirnos que ‘para los monstruos nosotros somos los monstruos’; que no hay amor fuera del fuego de las refinerías, que no hay más dignidad en la guerra que en una partida ganada por tu abuelo en la Nintendo 64; que somos, parafraseando a uno de los personajes más rocambolescos (el ‘héroe masacrado por la noche’ llamado Vladichulo), todos unos aburridos de cojones.

El libro, que inaugura la colección de narrativa de la salmantina Editorial Delirio -dedicada hasta hoy fundamentalmente a la poesía y al ensayo- destaca por su formato inusual, cuadrado, y por su cuidada edición. El autor ha estructurado sus cuentos en cuatro apartados bien diferenciados: 'Desartres' -sí, no se trata de una errata-; 'Imposturas'; 'El mundo después de Marcela' y 'Autobiografía de la muerte'. El amor -siempre presente-, la amenaza constante de la muerte y el juego metaliterario son los tres grandes intereses de Balcells, que no desdeña ninguna historia; lo mismo nos cuenta las gestas poéticas de un juglar enamorado que las miserias amorosas de una pareja que decide cerrar su cuenta común de banco.

Personajes que están tanto dentro como fuera de este mundo, personajes que parecen ignorar las reglas más básicas -las más sórdidas – de la sociedad y que poseen, sin embargo, un raro don clarividente a través del cual catalizan la esencia de cada momento. Estos cuentos claman contra aquel anuncio de fragancia que amanzaba con que algún día la ternura dominaría el mundo, son cuentos sin sacarina, cuentos que hacen reír (y mucho) pero que nos dejan con una amarga e íntima duda: ¿reímos por no llorar? Pero es importante recordar que fue necesario interrumpir la lectura pública que hizo Kafka de La Metamorfósis varias veces: al público le parecía desternillante (al autor también).

El lector atento encontrará, también, un mundo de referencias literarias poco común: se descubrirá a sí mismo saltando de Catulo a Gil de Biedma, de Kafka a Gombrovicz pasando por media docena de autores contemporáneos donde no faltan Piglia, Borges, Onetti y Pynchon. Grandes autores. Grandes monstruos de la literatura que este San Jordi de l’Eixample imposta por momentos, sólo para revelar una voz que no podría corresponder a ninguno: la suya, la voz última del único personaje constante a lo largo de todas las historias: el clown, el autor, el único que no puede fracasar, el arquitecto de nuestra derrota.

Ben Clark

PIZARNIK

A Cristina

Y tú me hablabas de las cebollas que teníamos que comprar, de lo caro que era el autobús hasta Barcelona; y tú me hablabas de la suciedad de los mendigos, tan inconstitucional, de esa manía que tenían en las tiendas de abusar del aire acondicionado. Y yo sólo te hablé una vez, citando a Pizarnik. Cómo decir con palabras de este mundo que partió de mí un barco llevándome, te dije. Y en ese momento una chica que caminaba delante de nosotros se giró y dijo: ¡Es un verso de Pizarnik!; y sin decir nada más siguió caminando y tomó otra calle, a la derecha o a la izquierda, no lo sé, pero quizá hubiera sido importante prestar atención a ese detalle, saber hacia dónde fue, pienso ahora, cuando levanto la cabeza -hubiera sido importante- y te veo tumbada en el sofá, sabiendo que quizá no me odies, pero que yo ya te doy igual.

de Yo mataré monstruos por ti
Víctor Balcells Matas

Reseña de Patricio Pron de 'Basura'

2011-06-17T03:05:00.000-07:00

Patricio Pron dedica hoy su espacio a Basura.

Agradecido quedo.

Leer reseña pinchando en la portada del libro.

B. C.

'Lo pueden hacer muchos' de Jorge Riechmann

2011-06-15T16:07:00.000-07:00

Lo pueden hacer muchos,
pero nadie lo hace: entonces hazlo.

Si no lo puedes hacer más que tú,
artesano, tus manos me dan frío.
Enseña a hacerlo a otros.
Que no enmudezca tu casa.
Que la memoria zumbe sobre rosas y asfódelos.

Si se rompe ese hilo
está perdido todo.

Jorge Riechmann

'El paseo' de Ilse Aichinger

2011-06-14T15:08:00.000-07:00

Ya que el mundo se origina en las distancias,
en los huecos de las escaleras y los pantanos,
y lo soportable se vuelve sospechoso,
no permitáis
que detrás de vuestros establos las urracas
por un instante se echen a volar y, resplandeciendo,
se arrojen en los estanques resplandecientes,
ni que vuestro humo ascienda aún
delante de los bosques;
mejor aguardemos
a que los zorros dorados
se nos aparezcan sobre la nieve.

Ilse Aichinger (Viena, 1921)
Título original: Spaziergang
Traducción de Rosa Marta Gómez Pato
De Consejo gratuito.
Ediciones Linteo. 2011

Los últimos perros de Shackleton

2011-06-14T01:41:00.000-07:00

El dolor de este zumo de naranja no es dolor. Hotel sin par y sábanas revueltas.
¿Dónde estuve? No sé: surcando el hielo.
He matado a estos perros con mis manos.
He matado a estos perros con mi lengua, con cada orgasmo ha muerto
uno y lo sé, lo sé: tarde o temprano voy a pagar por cada gemido.
Pero este desayuno no es dolor,
y la luz nos explora y nos conquista
tan suave, tan despacio.
Y mientras tanto tú,
esperando el regreso,
fracturándote poco a poco, tú
que todo lo entregaste ¿Dónde estuve?
Estuve asesinando a nuestros perros.

B.C.
2009

Lo que hace que un poema sea un poema - Bernstein Charles

2011-06-12T15:57:00.000-07:00

No son las palabras que riman al final de un verso
no es la forma
no es la estructura
no es la soledad
no es la localización
no es el cielo
no es el amor
no es el color
no es el sentimiento
no es el metro
no es el lugar
no es la intención
no es el deseo
no es el clima
no es la esperanza
no es el tema tratado
no es la muerte
no es el nacimiento
no son los árboles
no son las palabras
no es lo que hay entre las palabras
no es el metro...

son los tiempos.

1984

2011-06-12T15:49:00.000-07:00

Nací en un mundo fuera del amor.
Un mundo que no sale en los periódicos.
Recuerdo pocas cosas de mi infancia:
parques con jeringuillas. Y la tele.

Ben Clark.
MEMORÍA.
Fotografía de portada: Pablo S. Herrero.
Huacanamo, Barcelona, 2009.

'Letanía del miedo' de Lêdo Ivo

2011-06-12T03:56:00.000-07:00

Ten siempre miedo.
Ten miedo de quien se esconde en la oscuridad
y de la mano asesina que emerge de la muchedumbre
y mata a los vendedores ambulantes y a los grandes de este mundo.
Ten miedo de los sueños, nidos negros
de pájaros aciagos,
y del carril bici, de las preguntas de los turistas
de las guías telefónicas, de las cartas anónimas,
y del barrullo de las orquestas sinfónicas.
No dejes de tener miedo de las escolopendras,
de la sirena de los navíos anclados,
del lamento interminable de los amantes abandonados
y de los vasos de plástico abandonados en la playa.
Ten miedo del amor, ese hondo abismo
abierto como una flor
o cráter tras un cataclismo.
El mundo es un secreto:
ten miedo de las armas de juguete,
de las sambas sin enredo de las lechuzas
ocultas entre los árboles.
El mundo es un misterio:
ten miedo de las ferias, de las intemperies, de las bacterias.
Y de los muertos guardados en las bandejas del depósito.
Ten miedo del ruido de los aviones en el cielo claro,
de las chispas eléctricas, de las inscripciones de los obeliscos,
de las granizadas, de la metafísica
y de la tos de los tísicos.
Ten miedo de los que hablan bajo,
de los que tienen voz de contralto
y hasta de los mudos.
Ten miedo de todo, hasta
de la vastedad del cielo azul
y del viento del sur.
Ten miedo de los días sucesivos,
de las abejas que zumban en los jardines furtivos
y del ruido del mar.
No dejes de tener miedo de los truenos
del ruido de las centrales nucleares,
de la risa de los enanos, de las tormentas de verano
y de la luz de luna en el sertón.
No tengas miedo tan solo de las apariciones
de los fantasmas en lo alto de las escaleras,
del paso de los ladrones en la madrugada
y del silencio de las constelaciones.

En cuanto a mí, yo siempre tuve miedo
de penetrar en la oscuridad del bosque
donde la noche del mundo guarda un sueño.
Y miedo de perderte hoy es verdad
en este día vacío que me llena
con la ceniza de su inanidad.

Lêdo Ivo
(Maceió, Brasil, 1924)

de Calima. Vaso Roto Ediciones. Marzo 2011
Traducción de Martín López-Vega

El golpe

2011-06-12T03:44:00.000-07:00

Tras los amables días del último verano
vendrá el golpe.

Poco después del beso y de forma imprevista
vendrá el golpe
llevándoselo todo,
dejándote sin nada.

Vendrá el golpe.

Será sencillo y será incontestable. Pronto
el tiempo anterior
será sólo una anécdota trivial
sin apenas espacio
en los pasillos verdes, en las horas
primeras
de las primeras
imposturas postradas. Se hablará
del golpe como de algo que escondía un sentido
si no mágico, apenas prodigioso.

Pero no habrá consuelo:

el eco desinflado de aquel golpe
acudirá, fiel, cada vez que corra un grifo
con agua tibia para tus dos manos
cansadas,
estará presente
-estará ese golpe
presente- cuando enciendas
la vitrocerámica
y observes en silencio el halo rojo,
que se enciende y se apaga, pero que quema siempre.

B.C

'Cavalo Morto' de Juan Carlos Mestre

2011-06-11T14:19:00.000-07:00

Cuatro cinco nueve cero

2011-06-11T04:42:00.000-07:00

Tengo constancia por una pulsera
tuya, fosilizada debajo de la cama,
de que en el último instante
del vuelo Air France
cuatro cinco nueve cero
(el Concorde despegando mientras una voz grita
"Fuego en la cola. Repito: fuego en la cola!")
yo pensé en ti en un sitio muy lejano,
apartado del ruido,
en un árbol antiguo, junto al mar,
en medio de la calma pensé en ti.
La gente se moría en un avión
y nosotros allí, como si nada,
más allá
del punto de no retorno.

B.C.

Comentario del Lector mal-herido sobre 'Basura'

2011-06-08T09:49:00.000-07:00

Juan Mal-herido

ha dedicado un post a hablar

un poco sobre Basura.

Pincha en la imagen para leerlo.

Agradecido estoy.

B. C.

El cuarto de Fíctor

2011-06-08T01:32:00.000-07:00

A V. B.

He dormido en un cuarto de ficción y aullidos.
Dormí sin descansar en aquel cuarto,
envuelto por el humo y por la sangre,
por los intentos rotos,
por las tramas corruptas, por toda la ignominia.

Y dormido entendí que aquel espacio
ofrece sólo sueños a los otros.
Pero el cuarto se extiende más allá de sus límites,
y sé que las ficciones también ensuciarán
otros suelos, paredes, otras sábanas.
Sé que los personajes harán fiestas
cuando intentes dormir.
No podrás reposar en ningún sitio:
nada puede soñar el chatarrero.

B.C.

Después la vida supo ser sencilla

2011-06-07T02:35:00.000-07:00

Después la vida supo ser sencilla:
todo ardería tarde o temprano y las entradas
no eran caras y siempre había bar.
La promesa feliz del holocausto
llenaba los museos de arte nuevo;
los cines de películas fantásticas;
las caras de un amargo, compungido contento.

de Basura, Ben Clark
(Editorial Delirio, 2011)

Enemigos de Jardín en el FÀCYL

2011-06-04T00:42:00.001-07:00

Sábado 4 de junio, a las 22:00 h.

Enemigos de Jardín

(Víctor Balcells, Ben Clark y Fabio de la Flor)

en el Fàcyl.

Casa de las Conchas.

Salamanca

'Llorar lo alegre' de Rafael Saravia

2011-06-01T14:05:00.001-07:00

PETITE MORTE

Se fue sin prescindir de las bóvedas;

se las llevó todas puestas.

Sacó del extremo convulso una apetencia imposible.

Luego, llegó al presente:

Te asomo a mi boca,

te obligo y me obligas a reconocer lo inexacto.

Me bebo tus ángeles y sediento pido tu celo más abrupto.

Te tumbas sin sueños,

te agitas y brindas tu último gramo a mi tempestad.

Me vuelves aliento de ficus y baño de inusitada fe.

Te inclinas... me inclino...

lloramos lo alegre en nuestra piel.

Llorar lo alegre
Rafael Saravia
Bartleby Editores, 2011

Colapso Mundial explicado en 3 minutos

2011-05-29T16:15:00.001-07:00

Presentación de Limpieza y Absorción - Madrid

2011-05-29T15:38:00.000-07:00

Javier Cánaves
en
Madrid

Jueves 2 de Junio

Editorial Delirio

'Fastig' de Marià Villangómez

2011-05-29T14:57:00.000-07:00

Em sento avui talat, sense ramatge
que al desdeny del matí pugui allargar.
Silenci interior i sense finestra,
orb a la vida estranya del paisatge.
Aridesa que amb res del món no fraternitza.
Extinguit l'or, el botí que vaig portar
del camí poltronyat. Desmenjament
fastigós del que em restí del viatge.
¿Serà així sempre tot, anticipat
desencant, escarpats marges que implora
el llit estèril de la meva sang?
¿Construirà, penós, el meu esment
una vida mancada de fe, hores i dies,
encara que jo visqui ja sense mi la terra?

Marià Villangómez i Llobet
(Eivissa , 1913 - 2002)

Hastío

Hoy me siento talado, sin ramaje
que al desdén de la mañana pueda tender.
Silencio interior y sin ventana,
ciego a la extraña vida del paisaje.
Aridez que con nada del mundo fraterniza.
Extinguido el oro, aquel botín que traje
del pisoteado camino. Fastigosa
desgana de lo que me quede del viaje.
¿Será todo así siempre, anticipado
desencanto, escarpadas orillas que implora
el cauce estéril de mi sangre?
¿Apenado construirá mi cuidado
una vida sin fe, horas y días,
aunque yo viva ya sin mí la tierra?

Marià Villangómez i Llobet
(Eivissa , 1913 - 2002)

Traducción de Antonio Colinas

De la Burbuja Inmobiliaria a la Crisis (por Aleix Saló)

2011-05-28T10:23:00.001-07:00

'Lectura Basura' en Salamanca

2011-05-25T03:52:00.000-07:00

Lectura Basura en Salamanca

Jueves 26 de mayo a las 22:00 h.

Sala Alquimista. Bar Esperpento.

C/Azucena 4. Salamanca

Basura.
Ben Clark.
Editorial Delirio, 2011.

Detenido el autor de 'Basura' y de 'Los hijos de los hijos de la ira'

2011-05-23T01:43:00.000-07:00

En una operación conjunta, las fuerzas especiales de S. M. Isabel II, INTERPOL y la spanish Benemérita han reducido al subversivo poeta, autor, entre otros, de los polémicos versos "[somos los] herederos de todos los despojos" y "quiero que me devuelvan mi basura". El poeta, que iba disfrazado del típico niño guiri con cangrejeras azules y calcetines, fue lozalizado cerca de Trafalgar Square, donde lloraba por el tedio inmarcesible de las palomas. Según ha podido saber este diario, la Editorial Delirio ha negado cualquier vínculo con el acusado, aunque otras fuentes hablan de una antología comentada en caso de que la sentencia contemple la pena capital.

"Hijos de la bonanza" nos llamaban...

2011-05-22T06:26:00.001-07:00

"Hijos de la bonanza" nos llamaban:
los que no conocieron ni la hambruna
ni las agudas larvas de estridencia
chillando en el oído por las bombas.
Y cuando nuestras piernas tan delgadas
caían y sangraban porque el parque
era de un hormigón armado y frío,
se quedaban callados, observando
nuestro llanto con un gesto de sorna.

Debíamos vivir y dar las gracias
por la ocre rozadura en la garganta
que provocaba el aire al refugiarse.
Agradecer las flechas de las nubes
y que un fango lechoso a nuestros pies
-en un último gesto agonizante-
le mordiera las botas al progreso.
¿Y cómo agradecerles la alegría?
La risa provocada por los hombres
inocentes del mar
cuando se encaminaban hacia el río
dispuestos a bañarse entre excrementos.

También estaba el tedio
de tener que explicarles a los niños
palabras como pueblo indio, oso
pardo, ballena azul o lince ibérico.
Pero esto eran minucias, sacrificios
en nada comparables al sufrido
por aquellos que ahora nos decían
"hijos de nuestra sangre", tan severos.

Aunque, a veces, es cierto, no era fácil,
simplemente intentamos ir viviendo.
Haciendo caso omiso a los escrúpulos,
al vacío que moraba en nosotros,
hijos de la bonanza;
los hijos de los hijos de la ira,
herederos de todos los despojos.

B.C.
de Los hijos de los hijos de la ira

De la mano de Hitler (Ultraviolencia)

2011-05-17T15:12:00.000-07:00

En todas las preguntas de todos los exámenes de todas las asignaturas el chico responde primero con un largo texto en el que delira sobre Hitler. Son delirios oscuros, de una sexualidad barroca, muy liosos. En ellos, el tío se folla a Hitler en distintas épocas del año, le compra ropa y animales. Incluso hay una escena muy loca en que le mete un libro por la polla, un recetario. Luego tacha todo los delirios que ha escrito con una X finísima, y a continuación responde a la pregunta de un modo impecable. Siempre saca dieces.

Miguel Noguera
Ultraviolencia
Blackie Books 2011

Micropoemas 3 - de Ajo

2011-05-17T10:43:00.000-07:00

Ya ha aparecido Micropoemas 3, la tercera entrega micropoética de Ajo en Arrebato Libros. Un libro fresco, con mucho amor y humor -y desamor y deshumor-, un poco más social que los otros dos, más bonito y buen anfitrión. Copio aquí tres poemas -micropoemas- que me han gustado especialmente:

Yo lloro
tú lloras
él llorará

¿Con quién me tengo yo que acostar
para dormir siempre contigo?

Nos regalan miedo
para vendernos
seguridad.

Presentación de 'Basura' en Córdoba

2011-05-17T08:41:00.000-07:00

El próximo jueves día 19 de mayo, a las 20:30 h. estaremos Fabio de la Flor, editor de Delirio, y un servidor en la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores para presentar Basura (Delirio, 2011).

850 km/h

2011-05-16T04:15:00.000-07:00

Para Daniel Clark

Qué sencillo era amar cuando el piloto
decía aprieta aquí.
Ahora estás volando. Ten cuidado.
Y qué sencillo el sol; qué comprensible
al caer sobre el bosque de las piñas naranjas,
donde más de una vez
leímos en el musgo los futuros
sencillos que aguardaban como perros
detrás de los pupitres,
lejos: junto a el amor
o en una casa antigua hecha con piedras.
Era un tiempo anterior a tanto miedo
y nuestra madre nunca moriría.

B.C.

El drama del lavaplatos, de Eugenio Tisselli - Epílogo

2011-05-16T01:53:00.000-07:00

Hace apenas un año la Editorial Delirio apostaba por un poemario raro -otro libro raro dentro de una colección de poesía rara, llamada 'Krámpack' de un poeta que tiene más de mago -o magoformático- que de poeta, aunque puede que sea al revés: El drama del lavaplatos (Editorial Delirio, mayo 2010). Transcribo aquí el epílogo de Vicente Luis Mora y recomiendo la lectura de la reseña que en su día publicó el blog de crítica 'La Tormenta en un Vaso'. Espero que lo disfruten.

El drama del lavaplatos,
Eugenio Tisselli
Editorial Delirio, Salamanca, 2010.
90 pp. 7 €

Góngora asistido

por Vicente Luis Mora

Ya conocía diversos experimentos informáticos para escribir; de hecho, había hablado sobre los mismos en Pangea (en concreto, sobre un experimento de Enzensberger, o sobre Crossing the Street, de Kevin Brooks, que a su vez era una aplicación de los Cent mille milliards de poèmes de Queneau). También he escrito sobre el muy sugestivo Libro flotante de Caytran Dölphin, de Leonardo Valencia. Ingrid Carlander, Eduardo Kac o Nuria Vouillamoz han examinado más ejemplos posibles, y han puesto en cuarentena los resultados. Al final, parece ser que la calidad del resultado depende más del talento del programador o del jugador que del programa; la literatura resultante sólo es tal (literatura) si de alguna manera un talento literario humano (siendo humano todo: el programa, el sistema, el ordenador, la inteligencia programadora, etc.) se cuela en el sistema como deus ex machina y gobierna el proceso o va recortando o limitando los resultados azarosos, cercando las posibilidades creativas. El azar o random model está detrás de todos estos procedimientos informáticos, y parece ser que las probabilidades de que un sistema alfanumérico obtenga una obra literaria valiosa, pese a las cavilaciones de Borges en su maravilloso relato La Biblioteca de Babel (donde la “máquina” no termina de explicitarse demasiado bien, quedándose en el limbo de las posibilidades imaginarias, o sugiriéndose que la máquina es la misma biblioteca), son tan altas o tan bajas como las que hay de que exista vida inteligente en otro planeta. No son descartables, pero tampoco se han encontrado hasta el momento.
Lo que no quiere decir que estos sistemas no puedan ayudarnos a escribir, desarrollar nuestra inventiva y habilitar nuestras/nuevas capacidades. Ese es un tema a explorar con seriedad, y como es asunto que me interesa acepté el desafío de Fronterad.com de sumergirme en el PAC (Poesía Asistida por Computadora) del escritor y programador Eugenio Tisselli, para ver qué podría sacarse de él en claro. El desafío consistía en que un verdadero poeta se enfrentase a la máquina para esclarecer horizontes. Como me considero poeta, pero dudo mucho que pueda ser calificado de “verdadero”, se me ocurrió que lo mejor era plantear el punto de partida pensando en un poeta de verdad, Luis de Góngora. La máquina, accesible en http://www.motorhueso.net/pac/index.php, funciona del siguiente modo: presentada como una ayuda para momentos “sin imaginación”, se parte de un "verso base", preferiblemente corto. De ahí se pasa a otra página en la que se nos ofrece la posibilidad de “sacudir” cada palabra del verso, para llamar a otras del mismo campo semántico. Cada sinónimo (no siempre son sinónimos fieles) va expandiendo las posibilidades significativas, de modo que si partimos de la palabra “cántico”, las variantes “cantar” o “aleluya” rápidamente nos irán dirigiendo, al plantear sinónimos de las mismas, hacia lugares insospechados en un principio. Esa pérdida leve de sentido, acumulada e incrementada en sucesivas permutaciones, es lo que puede acabar generando la extrañeza suficiente para encontrarnos ante “otro” poema. Además, el sistema de Tisselli ofrece la posibilidad de “retocar” la variante obtenida, ya que pueden producirse fallos de concordancia o errores similares. Pero es que la literatura es eso, ya lo dijo Alejandro Gándara y lo recordó Jorge Riechmann: “la movilización de los recursos de extrañeza”. Donde las palabras “movilización” (movimiento voluntario y controlado) y “extrañeza” (resultado azaroso o extraño, raro en el sentido de inhabitual y de precioso) generan un oxímoron que es, en sí mismo, la almendra significativa de lo literario, sobre todo de lo literario poético.
Así que con mucha curiosidad y no poca alevosía me acerqué a PAC. Y, como dije antes, lo hice teniendo en la cabeza la poesía de otro. Pensé, sin tampoco elaborarlo demasiado, de qué forma definiría en un verso la poesía de Góngora; a ser posible, en un verso –para extremar el procedimiento–, sin preposiciones ni artículos. Un verso que en sí contuviese cierto extrañamiento. Y me salió:
inaudito cálculo asombrado
Situadas las tres palabras en el PAC, comencé a sacudir cada una de ellas. Mi propósito no era obtener un poema, sino preguntarme si el PAC sería capaz de crear (cierto que con un poco de dirección, pero es que esa dirección ya está prevista por el programa), un verso gongorino. Es decir: no un verso de Góngora, rastreable en sus obras completas –un juego diferente y no falto de interés, pero que requeriría de un explorador con más tiempo libre que yo–, sino algo diferente: un verso que pudiera pasar por una línea de Luis de Góngora.
Con ese desaforado propósito, pero qué es un propósito literario sino un desafuero, un estar lejos del fuero, un quedarse aparte de la jurisdicción, un situarse a la intemperie, comencé a sacudir a las palabras, que en el fondo es lo que hace cualquier poeta:
inaudito juicio asombrado
inaudito juicio interés
novela juicio interés
La siguiente variación me pareció sugestiva: “novela intuición interés”. Intuición e interés, he ahí lo que debería de ser toda novela. Pero no eran las tautologías críticas el objeto de nuestro desafío, así que seguí provocando al caos:
raro intuición consideración
raro instinto estudio
De súbito me pareció que debía intervenir. Y que la intervención debería tender al género femenino. No me pregunten por qué. Cuando le doy a mi mujer a leer alguno de mis poemas, siempre me pregunta: “¿Por qué has escrito esta cosa?” A mi respuesta habitual (“no tengo ni idea”) se opone la inmediata suya: “ya se nota”. La cuestión es que mi retoque fue sustituir “raro” por “rara”, quizá porque en mi mente “rara” apelaba, según la polisemia arriba expuesta de la palabra, a la esencia misma de la poesía gongorina. Y seguimos el proceso:
rara facilidad escolar
rara facilidad carácter
rara destreza identidad
rara destreza carácter
Bingo. “Rara destreza carácter”. He aquí un hallazgo. Habíamos topado con otra definición plausible y hermosa de la poesía gongorina, expuesta con una alteración sintáctica característica del genio cordobés. Encontrar lo que no se busca, he ahí una buena definición del hecho literario. Pero no era esto lo que perseguíamos; el desafío propuesto nos dirigía a obligar al PAC a originarnos unos versos gongorinos. Entonces el programa hizo algo inesperado, y tras sacudir “destreza” para toparnos con una poco predecible “medida”, se sublevó y expuso nada menos que lo que sigue:
una vez que en la luna azul medida papel
Parecía que nos estábamos alejando. Con lo que, en realidad, y como siempre ocurre en la poesía que más me interesa, aquella que como decía Derrida “corre siempre el riesgo de no tener sentido, y no sería nada sin ese riesgo”, nos estábamos acercando. Sentí que la nieve ardía, como dijese Ángel González, y supe que estábamos cerca. Solicitando diversas variables, fuimos sitiando el concepto:
una hora que en la fruta llena azul medida método
una hora que en la fruta llena azul celeste método
Y, con un par de pulsaciones añadidas, llegamos al final:
a una hora en que la fruta llena
azul celeste método congrega
Dos endecasílabos que sí podrían, a mi juicio, haber estado en un soneto de Góngora. ¿Es Góngora el autor? No. ¿Soy yo el autor? No. Los derechos a Eugenio Tisselli y su PAC, que han acrecentado el corpus gongorino:
a una hora en que la fruta llena
azul celeste método congrega
Me encantan.

Este artículo apareció originalmente en la revista digital “fronteraD” (http://www.fronterad.com) en marzo del 2009. La experiencia de Vicente Luis Mora con PAC pudo suceder gracias a la invitación de Domenico Chiappe.

Un poema de Marilyn Monroe

2011-05-11T15:29:00.000-07:00

Vida,
yo pertenezco a tus dos direcciones,
y con la fría escarcha existo más;
fuerte como la tela de la araña en el viento.
Yo soy la que más cuelga,
y, de alguna manera, permanezco.
Estos abalorios de sol tienen los colores
que he visto en cuadros. Vida, ah,
a ti te han engañado,
más frágil que la telaraña
-más delgada que ninguna-,
pero a pesar de todo lograba sujetarse
y resistir los vientos
y arder junto a los bailes de los fuegos.
Vida –que soy de ti, algunas veces,
las dos direcciones–,
acabo de algún modo siendo la que más cuelga,
a medida que tiran de mí tus direcciones.

Marilyn Monroe

Versión en español de Ben Clark

Life,
I am of both your directions
Existing more with the cold frost
Strong as a cobweb in the wind
Hanging downward the most
Somehow remaining
Those beaded rays have the colors
I've seen in paintings--ah life
They have cheated you
Thinner than a cobwebs's thread
Sheerer than any-
But it did attach itself
And held fast in strong winds
And singed by the leaping hot fires
Life-of which at singular times
I am both of your directions-
Somehow I remain hanging downward the most
As both of your directions pull me.

Marilyn Monroe

Lo último: BOOK

2011-05-11T14:09:00.000-07:00

Bienvenidos a la era 'BOOK'!

'Quiero que me devuelvan mi basura'

2011-05-11T13:58:00.000-07:00

Quiero que me devuelvan mi basura.
La rechacé en un tiempo muy distinto:
yo no sabía entonces –no explicaron–
que pronto embargarían cada cuenta,
que sólo los residuos eran nuestros.

de Basura (Editorial Delirio, 2011)

X Convocatoria de la Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores 2011

2011-05-10T13:18:00.000-07:00

Esta beca tiene como propósito principal la convivencia entre distintas ramas del mundo del arte y la cultura, fomentando así el enriquecimiento mutuo entre creadores de diversas disciplinas. Se convoca, además, una plaza destinada a la investigación en torno a la obra y figura de Antonio Gala.
La ayuda consiste en una estancia de nueve meses (21 plazas) en la sede de la Fundación para desarrollar el proyecto. Los gastos de alojamiento y comida, así como el material y espacios necesarios para desarrollar la labor creativa, correrán a cargo de la Fundación.

BASES COMPLETAS en www.fundacionantoniogala.org

JÓVENES DE 18 A 25 AÑOS

Estancia de 9 meses en la sede de la Fundación.

CIERRE DE CONVOCATORIA:

Hasta el hasta el domingo 15 de mayo de 2011

Contacto:

Fundación Antonio Gala para Jóvenes Creadores
C/ Ambrosio de Morales, nº 20. (14003 CORDOBA)
957 487 395 info@fundacionantoniogala.org

Antonio Gómez

2011-05-10T08:52:00.000-07:00

Sábado 14 de mayo:

2011-05-10T08:14:00.000-07:00

El próximo sábado 14 de mayo, a las doce de la mañana, José María Cumbreño estará en la feria del libro de Salamanca para presentar Versión aérea, el poemario de Luis Arturo Guichard que acaba de publicar Luces de Gálibo. En el acto intervendrán el autor, Ferrán Fernández y Jose María Cumbreño.

Hache y La Naval

2011-05-09T12:38:00.000-07:00

Hoy he recibido el número 6-7 de la Revista Hache. Inmensamente pequeña, contiene poemas de criaturas muy raras y variopintas. El formato de la revista -un gran formato pequeño- viene de La Naval (web aquí) y os recomendaría acosar a su director, Héctor Castilla, hasta conseguir un ejemplar. Del diseño gráfico y de las ilustraciones se encarga Cristina Morano. En resumen, un trabajo magnífico que ha costado -según me cuentan- mucho porque no están las cosas como para invertir en poesía. Menos mal que hay insensatos en este mundo enfermo que sacan revistas diminutas llenas de poemas y personas más insensatas todavía que se dedican a leerlas.

Más info en su blog:

Revista Hache

En este número aparecen:

Javier Moreno
Luna Miguel
Elena Román
Vicente Muñoz Álvarez
Marta López Vilar
Isabel Bono
Roberto Terán
Jordi Doce
Izara Batres
Lauren Mendinueta
David J. Calzado
Antonio Agredano
Camilo de Ory
Hasier Larretxea
Victoria Lovell
Eduardo d'Anna
Héctor Berenguer
Sergio C. Fanjul
Ana Pérez Cañamares
José Alcaraz
Nacho Montoto
José Daniel Espejo y
Ben Clark

'Tengo una cita con la Muerte' en el programa Las personas del verbo (Onda Regional de Murcia)

2011-05-07T02:17:00.000-07:00

Tengo una cita con la Muerte (Linteo, 2011)
en el programa de poesía de Onda Regional, con José Antonio Martínez. Se emite los domingos, poco después de las 22:05 horas, dentro del espacio literario
'La Torre de Papel'.

Click sobre la imagen.

LILEC11 - 8 de mayo

2011-05-06T02:46:00.000-07:00

TEATRO APOLO

ALMERÍA

8 de mayo (domingo)

20:30 horas.

Leí2 III Slam Poetry: Palabra y ritmo

José María Gómez Valero, Sergio R. Franco y Ben Clark

Presenta: María Eloy-García

Más info AQUÍ

Reseña de 'Basura' en la Revista 330 ml

2011-05-05T10:37:00.001-07:00

Reseña de Ernesto Castro Córdoba en la revista de crítica 330 ml

Click sobre la imagen

Agradecido estoy

B.C.

La parte que falta - Nueva edición

2011-05-05T02:34:00.000-07:00

Ya está a la venta la nueva edición de La parte que falta, de Shel Silverstein, que preparé para Intermón Oxfam. Un fantástico libro para regalar.

Desde su publicación primigenia en España en 2000, La parte que falta ha sido acogida con éxito por crítica y público. La obra puede ser interpretada no sólo como la búsqueda de un compañero de vida sino también como la propia búsqueda interior y la exploración de uno mismo: la consciencia de que no somos capaces de contestar a todas nuestras preguntas ni resolver todos nuestros conflictos y no por eso nuestra existencia deja de tener sentido. El cuento es una metáfora de la vida. Es un canto a la búsqueda como un proceso satisfactorio y placentero en sí mismo que marca el sentido de nuestras vidas.

Nueva traducción de Ben Clark. 2011.

Más info AQUÍ

'Clase de poesía' de Lêdo Ivo

2011-05-05T01:16:00.000-07:00

Clase de poesía

Sé una hidroeléctrica
no una catarata.
No desperdicies nada.
Usa tus aguas
durante toda la vida.
Y que tu poesía
genere la energía
que aclara la noche
oscura del mundo
con la luz del día.

Lêdo Ivo
(Maceió, Brasil, 1924)

de Calima. Vaso Roto Ediciones. Marzo 2011
Traducción de Martín López-Vega

Aula de poesía

Sê uma hidrelétrica
não uma cachoeira.
Não desperdices nada.
Usa as tuas águas
pela vida inteira.
E tua poesia
gere a energia
que clareia a noite
escura do mondo
com a luz do dia.

Lêdo Ivo
(Maceió, Brasil, 1924)

Azul de metileno

2011-05-04T10:04:00.000-07:00

Para Rafael Saravia

He recordado hoy el azul
que olvidan los ancianos en los parques,
el azul imposible
que cura los desahucios de la mente.

Quisiera ser azul como un recuerdo,
quisiera ser azul como el azul
de los astros de hielo impermutable
que flotan desperdigados, tristes.

He recordado hoy a mi madre
y me he visto en su lecho
pegado a las rocas, al mar y a las montañas,

y he sentido un miedo azul, profundo,
azul de metileno,
un lugar que no quiero conocer,
donde ya no hay palabras ni colores.

B.C.

Ella le preguntó quién fue Morfeo

2011-05-04T09:40:00.000-07:00

There was no difference between the behavior of a god
and the operations of pure chance.

Thomas Pynchon

Ínclitas razas ubérrimas, sangre de España fecunda.

Rubén Darío

Petrificar un sueño en el papel,
redactar un instante de dulce duermevela.
Todo esto es imposible –ya lo sé–
y, con todo, lo intento; muerto de sueño escribo.

Propongo un hombre antiguo; primitivo ibicenco
sentado en una loma mientras mira hacia el mar,
piensa en el horizonte y en el sur,
en los mitos que sabe
y en todos los que ignora;
y ve cómo descansan los fenicios
cada uno bajo un árbol; un olivo longevo
que apenas simboliza un ademán,
un gesto hacia los dioses:
«oíd, aquí yacemos, recordadnos.
Recordadnos así, vivos en sueño».

III

Pero basta; avancemos varios siglos
hasta una discoteca de Madrid:
la sangre de aquel hombre
es hoy la de un muchacho de veinticuatro años
que intenta hablar contigo.
Tú lo ignoras, ya sabes lo que quiere.
Quiere un viaje hasta el centro de la noche de estaño
y dormir en tu pecho sin soñar.
No puedes permitirlo. Nadie puede dormir
junto a ti si no sabe la historia de Morfeo.

Ínclitos brazos ubérrimos, sangre de olivo fecundo.
Es una historia triste la de un dios.
La de un dios fulminado. La de un dios que pedía
pocas cosas; dormir, tal vez soñar,
mirar desde una loma a los olivos
que retuercen los nudos de todos los fracasos
–fracasos del azar o de este dios–.
Y quisiera saber,
poder contar tu historia, el cuento de un hermano
solitario entre mil,
pero ya es imposible: las farolas se apagan
y en vez de estar en paz entre su pelo
estoy aquí leyendo
sobre ti en Internet, casi dormido,
pagando el precio amargo de no saber quién eras.

B.C.

Reseña de 'Tengo una cita con la Muerte' de José Luis García Martín

2011-05-04T02:17:00.000-07:00

Tengo una cita con la muerte
Selección, traducción y prólogo de Borja Aguiló y Ben Clark
Ediciones Linteo, Orense, 2011

NUESTROS PADRES MINTIERON

Poco tiempo le duró a la Gran Guerra ser la más espantosa catástrofe que le había ocurrido en la humanidad. Veinte años después, Alemania invade Polonia, comienza la Segunda Guerra Mundial, y pierde su carácter excepcional para convertirse en la primera de una serie. Pero hubo algo que la distinguió de los anteriores conflictos bélicos, y la sigue distinguiendo de los siguientes: el entusiasmo con que fue acogida en todas partes. Stefan Zweig cuenta en sus memorias, El mundo de ayer, el ambiente de fiesta con que se encontró en Austria a su llegada de Bélgica, unos días después de iniciada la guerra: “Los trenes se llenaban de reclutas recién uniformados, ondeaban las banderas, retumbaba la música marcial, y en Viena hallé la ciudad entera sumergida en estado de embriaguez”. El miedo a un conflicto que nadie quería se había transformado en entusiasmo: “Se formaron manifestaciones en las calles; en todas partes flameaban banderas y se escuchaba música; los jóvenes reclutas marchaban en triunfo, con los rostros iluminados, porque se les saludaba jubilosamente, a ellos, los pequeños hombres del diario vivir, a quienes nadie antes había celebrado y en quienes nadie había fijado su atención”.

El entusiasmo no fue menor en Londres, aunque sí quizás menos espontáneo. En el prólogo a Tengo una cita con la muerte leemos: “Si Gran Bretaña debía ir a la guerra, sería necesario un ejército, y el gobierno sabía que los alemanes llevaban años de ventaja. Se inyectó espíritu patriótico a todos los actos públicos; los teatros ofrecía espectáculos en los que el soldado era retratado como un héroe, rodeado de hermosas bailarinas. Hubo grandes oradores, con Kipling a la cabeza, que supieron avivar cierta nostalgia imperialista y muy pronto las grandes colas frente a las oficinas de reclutamientos desbordaron las mismas”.

La guerra era vista como algo heroico y romántico; unos y otros preveían una gloriosa marcha triunfal: “Para Navidad estaremos en casa”, gritaban los reclutas a sus madres en Londres o en Berlín.

También los poetas, como no podía ser de otra manera, contribuyeron a ese fervor patriótico. El más famoso de todos fue Rupert Brooke, cuyo soneto “El soldado” incitó a muchos a alistarse: “Si he de morir, pensad esto de mí: / que hay un rincón de tierra extranjera / que es ya Inglaterra para siempre”. Rupert Brooke tuvo suerte: murió en 1915, enfermo de insolación tras una excursión por Egipto, antes de que la guerra desvelara su verdadero rostro; la guerra fue para él solo una ocasión de viril camaradería en el más hermoso escenario, el mar de Homero y de Byron. Poco después de su muerte, el barco en que viajaba, el Grantully Castle, puso rumbo hacia la península de Gallípoli y allí morirían todos sus compañeros de la más atroz y estúpida manera.

Y es que la Gran Guerra fue una fiesta patriótica –o así quisieron hacerla ver— hasta que se estancó en las trincheras y resultó imposible dejar de verla tal como era. Para Inglaterra el cambio tuvo que ver con la batalla del Somme, cuando ingleses y franceses quisieron romper las líneas alemanas: “Fue una masacre. El primer día, el 1 de julio de 1916, los británicos sufrieron 57.740 bajas, de las cuales 19.240 fueron mortales (con 2.152 desaparecidos). Especialmente dramático resultó para la moral de las tropas y para la sociedad británica la aniquilación casi total del Regimiento de Newfoundland, que atacó con 801 hombres, perdió más de 500 a causa de la metralletas alemanas y regresó con solo 68 soldados ilesos. Al final del día las líneas alemanas seguían prácticamente intactas”.

Los poetas que se antologan en Tengo una cita con la muerte reflejan el estado de ánimo que siguió a esa catástrofe, tan distinto al que había al iniciarse la guerra. Todas las mentiras patrióticas se habían venido abajo; nada de glorioso había en matar y morir porque así se había decidido en remotos despachos y por inconfesables razones.

Rupert Brooke murió creyendo en los versos clásicos que tantas matanzas han justificado: “Dulce et decorum est pro patria mori”. Wilfred Owen –uno de los más destacados poetas de la antología— le da la vuelta a esa patriótica patraña en un poema titulado precisamente “Dulce et decorum est”: “Doblados en dos, como viejos mendigos envueltos en sacos, / las rodillas rotas, tosiendo como brujas, maldecíamos en el lodo…”.

Borja Aguiló y Ben Clark seleccionan solo a los poetas de la Gran Guerra que murieron en ella. La mayoría tenían poco más de veinte años (Edward W. Tennant murió a los diecinueve, en la batalla del Somme, que comenzó el día de su cumpleaños como el más siniestro regalo). Aunque no todos son grandes poetas, como no podía ser de otra manera, raro es el que no nos ha dejado unos versos memorables.

Quedan fuera por esa razón de Tengo una cita con la muerte poetas que no pueden faltar en ninguna antología sobre la Gran Guerra, como Siegfried Sassoon o Rudyard Kipling. A Kipling, cuya retumbante retórica imperialista, había llevado a tantos jóvenes a alistarse, se le deben algunos de los más sobrios y emocionantes epitafios que se hayan escrito nunca. Entre ellos el dístico que Jon Juaristi parafrasea –sin citarlo— en uno de sus poemas más citados “Spoon River, Euskadi”: “¿Te preguntas, viajero, por qué hemos muerto jóvenes, / y por qué hemos matado tan estúpidamente? / Nuestros padres mintieron: eso es todo”. Los escuetos versos de Kipling, que podían inscribirse como epitafio único en esos cementerios con miles de tumbas iguales y anónimas, dicen así: “If any question why we died, / tell them, because our fathers lied”. Sabía de qué hablaba: uno de esos muertos ilusionados y engañados era su propio hijo, que acababa de cumplir dieciocho años.

José Luis García Martín
Publicado en La Nueva España
y en el blog de crítica
Crisis de papel

Un poema de Yaiza Martínez

2011-05-03T04:25:00.000-07:00

En este poema,
sembrados como yesca los cuerpos de una especie acabada
por obediencia
a la respiración

se continúan la chispa del odio, el miedo y las voces
que han de quedar prendadas
en gargantas desconocidas

Cabalgaron a horcajadas sobre los perros del cielo
pensando que aún vivían,

luego bajaron la barbilla hacia el esternón
se acercaron al río para entregarse

Recordaron entonces la voluntad que los llevó a los cuerpos
y no volvieron a sentirse pequeños, a pesar del dolor

[y de sus inmensas

carcajadas callosas

Manos agigantadas
los contuvieron,

antes del río

En este poema ingresaron luego las letras-
el estruendo de tus pasos

-todos te oyeron cabalgar-

para gargantas que los conocieron, únicamente

de mis manos al libro.

Yaiza Martínez
(Las Palmas de Gran Canaria, 1973)
de Siete - Los perros del cielo
Ediciones Leteo, 2010

'Una canción de amor' de las Tres Gracias

2011-05-02T06:53:00.001-07:00

Rodrigo Cortés
Óscar Rodríguez
Miguelón

Mítico y desternillante número musical (también conocido como "canción de la fea") del trío cómico de culto "Las tres gracias". Grabado en directo en Salamanca en 1999, en el hoy desaparecido Gran Teatro Bretón, totalmente abarrotado.

'Como los delfines' de Antonio Portela

2011-05-01T11:24:00.000-07:00

Qué azul y decidido te deslizas
impetuosamente
hacia el destello. Ceremonia y vidrio
para tu gracia y curva
sin disturbio, perfecto entre las olas,
tentando el fundamento
fugaz de las espumas. Cobijara
tu cuerpo espejo cóncavo
pero tus brazos rompen, desenredan
un muro que centella
y tan arriba fluyes y ligero
que ya no sé si cruza
astro o delfín, si espalda o tu horizonte.
Fugitivo limítrofe
con el dorso del mundo: yo te sigo.
En el Mediterráneo
diseñas para nunca cien trayectos.

Antonio Portela
(Aljaraque, Huelva. 1978)
de Dogos (Pre-Textos. Febrero 2011)

Comentario 'Basura' de Fernando Broncano

2011-04-30T00:37:00.000-07:00

Unas generosas palabras de

Fernando Broncano

sobre

Basura

en su blog:

'El laberinto de la identidad'

AQUÍ

Agradecido estoy.

B. C.

'El regreso: Orihuela, 1965' de Philip Levine

2011-04-26T13:55:00.000-07:00

EL REGRESO: ORIHUELA, 1965

para Miguel Hernández

Llegas a una suave elevación
en la estrecha, sinuosa carretera,
las nidadas del blanco pueblo
en el valle más abajo. Una brisa
platea las frías hojas
de los olivos, justo como sabías
que lo haría o tal y como lo viste
en un sueño. ¿Cuántos días
has esperado hasta este día?
Pronto deberás enfrentarte a un hijo
hecho ya un hombre, una mujer envejecida,
la diminuta casa sellada de la memoria.
Un solitario cuervo desciende contra el sol
y los campos susurran su coraje.

Philip Levine (Detroit, 1928)
de The Simple Truth, Premio Pulitzer de poesía 1995
Traducción de Andrés Catalán

THE RETURN: ORIHUELA, 1965

for Miguel Hernandez

You come over a slight rise
in the narrow, winding road
and the white village broods
in the valley below. A breeze
silvers the cold leaves
of the olives, just as you knew
it would or as you saw
it in dreams. How many days
have you waited for this day?
Soon you must face a son grown
to manhood, a wife to old age,
the tiny sealed house of memory.
A lone crow drops into the sun,
the fields whisper their courage.

Philip Levine (Detroit, 1928)
de The Simple Truth (1996)

'Lectura Basura' en Madrid

2011-04-25T04:23:00.000-07:00

Lectura Basura en Madrid

Presentación de Basura (Editorial Delirio)

27 de abril 2011
19:00 h.
Arrebato Libros
c/La Palma 21 Madrid
www.arrebatolibros.com

'El don de mí' de Antonio Gala

2011-04-25T03:53:00.000-07:00

Yo no soy depresivo, pero estoy deprimido, que es peor. Tengo los pies en la tierra: quizá por eso me gustaría creer en el cielo aunque lo encuentre demasiado grande y no baste con verlo. O al revés: me gustaría volar. Y sé estar solo, pero querría estar acompañado. Quizá por eso cree mi Fundación para jóvenes creadores: para mejorar el futuro de los otros mediante una recíproca fecundación cruzada de artes y de artistas. Conozco la realidad y por eso no me gusta ser realista. He pasado mi vida tratando de mejorar la de otros: por convicción de que era mi destino. Sin embargo, no estoy orgulloso de mí: sólo conforme. Tengo fe en una juventud en la que nadie confía; ni ella misma. Me encuentro cerca de desaparecer y confío en que el mundo pueda mejorar (aunque me invade cada día más la desconfianza). Si no no valdría la pena haber nacido. El amor puede mejorar el mundo; pero no el amor individual sino el colectivo, que todos ven lejano o imposible... ¿Demasiado optimista? ¿Demasiado pesimista? Puede, a pesar de que la vida me ha maltratado; pero de lo que no me quejo es de lo que he aprendido. Ojalá sea útil a alguien más que a mí.

Antonio Gala
Publicado en La Tronera
El Mundo. 25 de abril 2011